sábado, julio 23, 2011
sábado, agosto 15, 2009
10 signos de salud mental
1.Casi las 2.15 am y yo no puedo dormir, los ojos me pesan, la cabeza ya no se concentra y Orishas en este featuring con Cabas y Bunbury suena suavemente en mis bocinas... Leo en el twitter una frase deliciosa...
"Y narrar –lo sabemos con Scherezade- es nuestro modo de seguir vivos."
2. ¿Sabría decir las palabras que tengo que decir esta noche? No. Pero puedo narrarlas.
3. Solitario, leo el mensaje que mi sobrino manda por un medio de comunicación actual donde me pregunta por mi situación. ¿Qué puede importar? Y sin embargo, trato de explicarle que la situación económica me ahoga, que la soledad me abruma y que la humanidad me aburre. Y la conclusión es que de este lodo que me he inventado, salgo yo, porque yo lo hice; salgo yo, porque así fue planeado. Y eso me pesa. Planes, planes. Me ausento en los planes que me trazo, y el cariño que produzco desaparece en las sombras.
4. Elegua abre las puertas de la tristeza y de la felicidad.
5. Las puertas de mi conciencia, ceden... Ya no estoy despierto, pero no totalmente dormido; la cafeina que infecta mi piel se saborea en cada uno de mis pensamientos insensatos. Escribir un mensaje, compartir un link y escuchar una canción se vuelven figuras dramáticas en una obra teatral infame que ningún público está preparado para presenciar. Miro incluso mis manos y ya no parecen mías.
6. Tengo la necesidad de escribir, quizá este párrafo y el anterior no tengan relación, pero necesito decirle toda esta nada a alguien (que por ser "alguien" es nadie). Quizá Lacan tenga razón y sea amor... El resto de palabras que quieren salir son improperios, demandas, gritos y rasguños.... Gritos y rasguños...
7. Un grito. Una extensa vocal abierta que rasga mi garganta (mañana lo lamentaré) y me rodea posesivamente. Un rasguño. Un gesto físico que termina inconcluso. Soy más feliz cuando el mundo y no uno solo se entera de mi.
8. Ser es ser visto. Diría yo, ser es ser sentido. ¿Puedes sentirme, amor? La última cosa que puedo ofrecerte es mi sonrisa... Esa que con los años se ha vuelto maliciosa.
9. Descargo mi insuficiencia en el monitor, ¿seré suyo como nunca seré de nadie más? A veces, me atormenta el haberme metido a este estúpido Futuro del que ya no puedo salir. Ya no soy yo, ya es el teclado que funciona a través de mis dedos. No es la técnica la que me gobierna, es la técnica la que se vuelve parte de mi.
10. Que absurdo se ve todo desde abajo. Respiro profundamente y me desconozco. Yo soy otro. Las palabras comienzan a dejar de tener sentido, quizá deje de escribir, pero entonces tendré que buscar una nueva forma de narrar, por que si no les narro, moriré.
Fuera de mi, Llueve.
"Y narrar –lo sabemos con Scherezade- es nuestro modo de seguir vivos."
2. ¿Sabría decir las palabras que tengo que decir esta noche? No. Pero puedo narrarlas.
3. Solitario, leo el mensaje que mi sobrino manda por un medio de comunicación actual donde me pregunta por mi situación. ¿Qué puede importar? Y sin embargo, trato de explicarle que la situación económica me ahoga, que la soledad me abruma y que la humanidad me aburre. Y la conclusión es que de este lodo que me he inventado, salgo yo, porque yo lo hice; salgo yo, porque así fue planeado. Y eso me pesa. Planes, planes. Me ausento en los planes que me trazo, y el cariño que produzco desaparece en las sombras.
4. Elegua abre las puertas de la tristeza y de la felicidad.
5. Las puertas de mi conciencia, ceden... Ya no estoy despierto, pero no totalmente dormido; la cafeina que infecta mi piel se saborea en cada uno de mis pensamientos insensatos. Escribir un mensaje, compartir un link y escuchar una canción se vuelven figuras dramáticas en una obra teatral infame que ningún público está preparado para presenciar. Miro incluso mis manos y ya no parecen mías.
6. Tengo la necesidad de escribir, quizá este párrafo y el anterior no tengan relación, pero necesito decirle toda esta nada a alguien (que por ser "alguien" es nadie). Quizá Lacan tenga razón y sea amor... El resto de palabras que quieren salir son improperios, demandas, gritos y rasguños.... Gritos y rasguños...
7. Un grito. Una extensa vocal abierta que rasga mi garganta (mañana lo lamentaré) y me rodea posesivamente. Un rasguño. Un gesto físico que termina inconcluso. Soy más feliz cuando el mundo y no uno solo se entera de mi.
8. Ser es ser visto. Diría yo, ser es ser sentido. ¿Puedes sentirme, amor? La última cosa que puedo ofrecerte es mi sonrisa... Esa que con los años se ha vuelto maliciosa.
9. Descargo mi insuficiencia en el monitor, ¿seré suyo como nunca seré de nadie más? A veces, me atormenta el haberme metido a este estúpido Futuro del que ya no puedo salir. Ya no soy yo, ya es el teclado que funciona a través de mis dedos. No es la técnica la que me gobierna, es la técnica la que se vuelve parte de mi.
10. Que absurdo se ve todo desde abajo. Respiro profundamente y me desconozco. Yo soy otro. Las palabras comienzan a dejar de tener sentido, quizá deje de escribir, pero entonces tendré que buscar una nueva forma de narrar, por que si no les narro, moriré.
Fuera de mi, Llueve.
jueves, agosto 13, 2009
"Nómada, las mujeres se mueven" Exposición colectiva en el MACAZ
Hoy fue un día extraño, tomé el auto para dirigirme al MACAZ y, en un alto reglamentado por un semáforo, un vendedor informal anunciaba desde lo lejos, en un cartel improvisado, que su producto eran "Libros para Iluminar", perdido en mi propio inframundo y ausente de todo sensus comunus me pregunté si serían libros muy formales en los temas de iluminación o algo más introductorio para un público menos educado. Cuando tomé conciencia de lo obvio y absurdo que era el sentido correcto del cartel, me avergoncé de lo poco conectado que estaba con el mundo... Y sin embargo, me dirigí al MACAZ a ver la nueva exposición que se inauguró el 7 de Agosto de, este año, 2009 y que clausura el 11 de Octubre de este mismo año.
Nómada en el MACAZ
Llegué y me registré, como usualmente suelo hacerlo, como si fuera la primera vez (¿Y los derechos de autor?) y pregunté, de nuevo, si no me darían algún tipo de comprobante (con un simple número en papel bond me conformaría) a cambio de dejar mi mochila con su policía-guardia de seguridad; la respuesta siguió siendo la misma. Sin comprobante alguno, pero libreta en mano, pasé sin detenerme siquiera por la exposición-relectura del acervo del museo, "mujer" (qué deliciosa forma de mostrarnos desde el título la poca originalidad de esta lectura, de la cual no hablaré más), y subí a la planta alta donde me recibió un cuarto repleto de cédulas de información...
Seré sincero, el día de la inauguración, preferí quedarme en la exposición "Luz Diversa" que guarda la escuela de fotografía "Fábrica de Imágenes" y desde ese día pregunté infructuosamente ¿Qué están inaugurando en el MACAZ? Quiero decir, hasta el momento en que entré en este primer cuarto, ignoraba totalmente qué había en el museo.
Resultó ser una exposición colectiva de Elizabeth Ross, que conozco de vista pues es una mujer activa en esta comunidad artística y está en todo evento que pueda; Cristina Fernández, foto-periodista barcelonesa que desconozco, Teresa Puig, artista visual también de Cataluña, y una participación breve, al menos en esta versión de la exposición, de Dorothea Fleiss (de quien no vale la pena poner su web page, porque no la actualiza desde 2007). Nómada, las mujeres se mueven es un trabajo que lleva ya casi un año viajando por España, Alemania, Noruega, Estados Unidos y ahora México. Es un trabajo al cual uno no puede acercarse ya con frialdad, porque está bañado de la emotividad itinerante.
La exposición fue una revisión sobre la experiencia que tienen las mujeres migrantes con sus familias abandonadas y de las mujeres que son abandonadas por su familia migrante toda ella. Un tanto sentimental la exposición, uno pasa de la empatía a la confusión con facilidad a través de las distintas formas de video-arte donde se excede un poco del video documental; esta es la forma fundamental en que participan las otras integrantes de la exposición que es dominada por los trabajos de Ross. Y aunque las intervenciones que hace Ross son deliciosas ("Cartas" sin duda mi serie favorita de la exposición, permite a las retratadas intervenir sus fotografías con cartas a sus queridos), en el caso de "Veliz de Identidad" y "Una sola tierra" no puedo sino recordar el reclamo de Avelina Lesper al arte contemporáneo que luchando tanto contra el museo se volvió dependiente de él para lograr sus 'descontextualizaciones'; reclamo que suena más fuerte cuando veo la exposición generosa en cédulas informativas sobre cada una de las obras.
En general, la exposición cumple con su cometido, y pese a que pueda parecerles una experiencia pesada, es informativo y bastante poderoso el medio para comunicar el mensaje. Salí de ahí con una sensación de temor y compasión, pensando que lo que había visto era una obra de teatro adecuada a los principios aristotélicos. Claro, el día terminó igual de extraño: cuando regresé y la niña que trabaja de viene-viene en los alrededores del museo me pidió la cuota de recuperación por haber cuidado mi auto y auxiliarme en mi desocupación del espacio de estacionamiento... Tuve un momento de inacción repleto de significados que la muchacha jamás llegará a comprender, quizá porque no lo vió, quizá porque no le importa.
jueves, agosto 06, 2009
Nuevo ciclo en el Cineclub Goya: La nueva ola de cine francés. Primera Parte: "Les Quatre Cents Coups" de François Truffaut
Nos place decirlo, el Cineclub Goya (del campus Morelia de la UNAM) está haciendo lo que los cineclubs de otras instituciones no han podido hacer: Convocar. Es cierto que en la sala fuimos por mucho 20 individuos en lo que podríamos llamar la inauguración del ciclo que Cineclub Goya dedica a la Nouvelle Vague; pero si consideramos lo lejos que está el campus de la ciudad y que los convocados no eran exclusivamente miembros de la comunidad universitaria, debemos decir que fue todo un éxito.
Para comenzar este ciclo, tuvimos a "Les Quatre Cents Coups" (1959) de François Truffaut como la elegida; obra emblemática en varios sentidos por haber abierto distintos caminos en el cine francés: Por un lado se considera, junto con "Hiroshima mon amour" (de Alain Resnais), quien anuncia esta nueva forma de hacer cine; además comienza la aventura que Jean-Pierre Lèaud y Truffaut continuarán hasta L'Amour en fuite contando la vida del personaje Antoine Doinel (a todas vistas representación autobiográfica del director). Lèaud, que contaba en esta primera película con 14 años de edad, se convertirá en el actor-fetiche de Truffaut.
Pero ¿Qué es la Nouvelle Vague? Fácil, una forma de hacer cine que usando poco presupuesto, cámaras faciles de transportar y una participación activa con los escenarios fuera de grandes estudios cinematográficos, trata de lograr no sólo una libertad de expresión, sino una libertad de técnica: Decir lo que quiera decir de la forma que quiera decirlo. Sin iluminación artificial en la mayoría de los casos y con altos niveles de improvisación (tanto de dirección como actorales) se trata de acercar al público a una realidad francesa de la manera más verosímil que se pueda. Éxito Logrado.
No olvido que hablamos del Cineclub Goya, pero el cineclub permite ser pretexto para hablar de un film y este film también será más adelante pretexto para hablar del cineclub.
¿Cómo explicarme sin caer en patetismos o en subjetividades? La película es costumbrista, el realismo de Truffaut hacer de esta experiencia un redescubrimiento de sí y esto hace que coloque la historia en un ambiente conocido por él mismo: La vida infantil en la Francia de la posguerra. Con una narrativa evidentemente densa e inevitablemente inconclusa, la película nos lleva por las aventuras del citado Doinel en su travesía por su propia juventud; fotografía repleta de tomas demasiado largas y planos particularmente apretados (este hecho último lo entiendo pues representa la falta de libertad de los personajes), "Les Quatre Cent Coups" es una película evidentemente anticlimática que tiene, pese a que alguien con 2 dedos más de frente pueda reclamarme mi desinterés por su valor autobiográfico y la gloriosa exaltación de la libertad, un valor estético más por su técnica innovadora que por la historia a contar.
Y ahora, el cineclub... Realizado en el Auditorio del campus Morelia de la UNAM (un hermoso Auditorio, cómodo y espacioso), la labor de los organizadores del cineclub se redujo a poner un agradable cortometraje sobre los 60 años del Festival de Cannes y después poner el film, film que se encontraba ligeramente en mal estado (dando como resultado un par de rompimientos inesperados durante la proyección), sin siquiera presentarlo. Por otro lado, y pese a que acepto la importancia de inculcar en los jóvenes el gusto por el cine, resulto por demás incómodo que varios de los presentes en la proyección se comportasen ruidosamente, siendo el caso particular un infante que se aburrió admirablemente lento de la asimismo lenta película. Pero regresando a lo importante: ¿Cuál es el valor de un cineclub? ¿Cuál es la intención? ¿Ver gratuitamente cine "de arte"? ¿Compartir un conocimiento cultural? Y si fuese esta última, ¿no debería existir un diálogo posterior o anterior a la proyección; de modo que se pudiese reflexionar y en último término retroalimentar a los asistentes acerca de lo observado? Dejo las preguntas al aire.
Por lo demás, espero con ansia el próximo miércoles para apreciar al otro iniciador de esta corriente, que ya hemos comentado: "Hiroshima mon amour" del director Alain Resnais. De querer más información, vean el cartel que adjunto.
Para comenzar este ciclo, tuvimos a "Les Quatre Cents Coups" (1959) de François Truffaut como la elegida; obra emblemática en varios sentidos por haber abierto distintos caminos en el cine francés: Por un lado se considera, junto con "Hiroshima mon amour" (de Alain Resnais), quien anuncia esta nueva forma de hacer cine; además comienza la aventura que Jean-Pierre Lèaud y Truffaut continuarán hasta L'Amour en fuite contando la vida del personaje Antoine Doinel (a todas vistas representación autobiográfica del director). Lèaud, que contaba en esta primera película con 14 años de edad, se convertirá en el actor-fetiche de Truffaut.
Pero ¿Qué es la Nouvelle Vague? Fácil, una forma de hacer cine que usando poco presupuesto, cámaras faciles de transportar y una participación activa con los escenarios fuera de grandes estudios cinematográficos, trata de lograr no sólo una libertad de expresión, sino una libertad de técnica: Decir lo que quiera decir de la forma que quiera decirlo. Sin iluminación artificial en la mayoría de los casos y con altos niveles de improvisación (tanto de dirección como actorales) se trata de acercar al público a una realidad francesa de la manera más verosímil que se pueda. Éxito Logrado.
No olvido que hablamos del Cineclub Goya, pero el cineclub permite ser pretexto para hablar de un film y este film también será más adelante pretexto para hablar del cineclub.
¿Cómo explicarme sin caer en patetismos o en subjetividades? La película es costumbrista, el realismo de Truffaut hacer de esta experiencia un redescubrimiento de sí y esto hace que coloque la historia en un ambiente conocido por él mismo: La vida infantil en la Francia de la posguerra. Con una narrativa evidentemente densa e inevitablemente inconclusa, la película nos lleva por las aventuras del citado Doinel en su travesía por su propia juventud; fotografía repleta de tomas demasiado largas y planos particularmente apretados (este hecho último lo entiendo pues representa la falta de libertad de los personajes), "Les Quatre Cent Coups" es una película evidentemente anticlimática que tiene, pese a que alguien con 2 dedos más de frente pueda reclamarme mi desinterés por su valor autobiográfico y la gloriosa exaltación de la libertad, un valor estético más por su técnica innovadora que por la historia a contar.
Y ahora, el cineclub... Realizado en el Auditorio del campus Morelia de la UNAM (un hermoso Auditorio, cómodo y espacioso), la labor de los organizadores del cineclub se redujo a poner un agradable cortometraje sobre los 60 años del Festival de Cannes y después poner el film, film que se encontraba ligeramente en mal estado (dando como resultado un par de rompimientos inesperados durante la proyección), sin siquiera presentarlo. Por otro lado, y pese a que acepto la importancia de inculcar en los jóvenes el gusto por el cine, resulto por demás incómodo que varios de los presentes en la proyección se comportasen ruidosamente, siendo el caso particular un infante que se aburrió admirablemente lento de la asimismo lenta película. Pero regresando a lo importante: ¿Cuál es el valor de un cineclub? ¿Cuál es la intención? ¿Ver gratuitamente cine "de arte"? ¿Compartir un conocimiento cultural? Y si fuese esta última, ¿no debería existir un diálogo posterior o anterior a la proyección; de modo que se pudiese reflexionar y en último término retroalimentar a los asistentes acerca de lo observado? Dejo las preguntas al aire.
Por lo demás, espero con ansia el próximo miércoles para apreciar al otro iniciador de esta corriente, que ya hemos comentado: "Hiroshima mon amour" del director Alain Resnais. De querer más información, vean el cartel que adjunto.
jueves, febrero 12, 2009
Misteriosa Belleza
Andamos como indigentes buscando belleza, esa belleza griega que habla del bien y la verdad al mismo tiempo. Los finales de los noventa quisieron retomar esa infame afirmación de que la belleza era un concepto único que debía ser entendido por todos de la misma manera y algunos, en el fondo, aún creen en dicha vanidad.
El hecho es que la belleza es un misterio.
El ámbito musical se ha visto desde hace mucho tiempo acompañado por los videos musicales: A una canción con una idiosincracia particular se le acompaña una serie de imágenes que pretenden construir una mística sincronizada a la pieza musical. Dentro del ambiente, son curiosas esas ejecuciones que tratan de ocultar la belleza al espectador, más que ofrecerla duramente; esas imágenes que son misteriosamente bellas.
La selección de estos videos no tiene ningún sentido histórico o coherente en otro sentido que no sea el de develar cierta posibilidad de no ofrecerlo todo ni visual ni intelectualmente y así producir deseo.
Interpretado por The Cure
Dirigido por Tim Pope
Obligada referencia y mejor forma para empezar esto no puede haber.
Interpretado por Madonna
Dirigido por Chris Cunningham
Interpretado por Nine Inch Nails
Dirigido por Mark Romanek
Porque Trent Reznor tiene una belleza que no podríamos describir facilmente.
Interpretado por David Bowie
Dirigido por David Lynch
Esta es la opennig scene de Lost Highway, es impresionante el contraste entre la suave, aunque grave voz de David Bowie con la acelerada música y cámara. La simpleza de esta escena aunado a la pieza musical, hacen de esto un video musical en sí mismo.
Interpretado por The Last Shadow Puppets
Dirigido por Richard Ayoade
Implacable plano-secuencia.
Interpretado por Cansei de Ser Sexy
Dirigido por Cat Solen
Interpretado por Martina Topley-Bird
Dirigido por Floria Sigismondi
Interpretado por Miztura
Dirigido por Victor Iriarte
Valiente video de estatismo tanto sonoro como visual.
-- Tonto --
Interpretado por The Battles
Dirigido por UVA
La United Visual Artists apoya a The Battles para realizar este fascinante video que luego cierto grupo mexicano robó la idea de una forma honestamente vergonzosa.
Interpretado por Goldfrapp
Dirigido por Dougal Wilson
Termino con esta pieza de Wilson por su dulzura, su total y absoluta poética sobre la felicidad; pero al mismo tiempo su incomprensibilidad narrativa. También lo pongo para demostrar que el misterio no se encuentra en los colores oscuros, sino en la intencionalidad narrativa.
Iba a poner también el video de Machine Gun de Portishead pero a Universal se le antojó que nadie pudiese hacer comentarios como este que hago ahora. Lástima.
Disfruten finalmente.
El hecho es que la belleza es un misterio.
El ámbito musical se ha visto desde hace mucho tiempo acompañado por los videos musicales: A una canción con una idiosincracia particular se le acompaña una serie de imágenes que pretenden construir una mística sincronizada a la pieza musical. Dentro del ambiente, son curiosas esas ejecuciones que tratan de ocultar la belleza al espectador, más que ofrecerla duramente; esas imágenes que son misteriosamente bellas.
La selección de estos videos no tiene ningún sentido histórico o coherente en otro sentido que no sea el de develar cierta posibilidad de no ofrecerlo todo ni visual ni intelectualmente y así producir deseo.
-- Lullaby --
Interpretado por The Cure
Dirigido por Tim Pope
Obligada referencia y mejor forma para empezar esto no puede haber.
-- Frozen --
Interpretado por Madonna
Dirigido por Chris Cunningham
-- Closer --
Interpretado por Nine Inch Nails
Dirigido por Mark Romanek
Porque Trent Reznor tiene una belleza que no podríamos describir facilmente.
-- I'm Deranged --
Interpretado por David Bowie
Dirigido por David Lynch
Esta es la opennig scene de Lost Highway, es impresionante el contraste entre la suave, aunque grave voz de David Bowie con la acelerada música y cámara. La simpleza de esta escena aunado a la pieza musical, hacen de esto un video musical en sí mismo.
-- Standing next to me --
Interpretado por The Last Shadow Puppets
Dirigido por Richard Ayoade
Implacable plano-secuencia.
-- Alala --
Interpretado por Cansei de Ser Sexy
Dirigido por Cat Solen
-- Anything --
Interpretado por Martina Topley-Bird
Dirigido por Floria Sigismondi
-- Begura --
Interpretado por Miztura
Dirigido por Victor Iriarte
Valiente video de estatismo tanto sonoro como visual.
-- Tonto --
Interpretado por The Battles
Dirigido por UVA
La United Visual Artists apoya a The Battles para realizar este fascinante video que luego cierto grupo mexicano robó la idea de una forma honestamente vergonzosa.
-- Happiness --
Interpretado por Goldfrapp
Dirigido por Dougal Wilson
Termino con esta pieza de Wilson por su dulzura, su total y absoluta poética sobre la felicidad; pero al mismo tiempo su incomprensibilidad narrativa. También lo pongo para demostrar que el misterio no se encuentra en los colores oscuros, sino en la intencionalidad narrativa.
Iba a poner también el video de Machine Gun de Portishead pero a Universal se le antojó que nadie pudiese hacer comentarios como este que hago ahora. Lástima.
Disfruten finalmente.
lunes, enero 12, 2009
Al final - Neil Gaiman
Traduzco rápidamente este rápido cuento del Señor de los Sueños, Neil Gaiman. Este texto aparece en Fragile Things editado por Harper Perennial en 2006. Espero comentarios y ya saben si necesitan traductor.
Al final, el Señor dio a la Humanidad el mundo. Todo el mundo era del Hombre, excepto por un jardín. -Este es mi jardín, dijo el Señor, y aquí no entrarás.
Hubo un hombre y una mujer que vinieron al jardín, y sus nombres eran Tierra y Respiro.
Ellos traían consigo una pequeña fruta que el Hombre cargaba, y cuando ellos llegaron al portal del jardín, el Hombre dio la fruta a la Mujer, y la Mujer dio la fruta a la Serpiente que con la espada flameante protegía el Portal Oriental.
Y la Serpiente tomó la fruta y la colocó en un árbol al centro del jardín.
Entonces Tierra y Respiro dieron cuenta de su arropamiento, y se despojaron de sus prendas, una por una, hasta que se encontraron desnudos; y cuando el Señor caminó por el jardín y vio que el hombre y la mujer no tenían más conocimiento del bien y del mal, pero se encontraban satisfechos, y Él vio que aquello era bueno.
Entonces el Señor abrió los portales y le entregó a la Humanidad el jardín, y la Serpiente se alzó, y se marchó orgullosamente en cuatro piernas fuertes, y a dónde fue, nadie sino el Señor puede decir.
Y tras de ello no hubo nada sino silencio en el Jardín, salvo por un ocasional sonido del hombre quitándole el nombre a algún otro animal.
Dejo también un comentario del propio Gaiman sobre el cuento, al principio del libro:
'Al final'
Trataba de imaginarme el último libro de la Biblia.
Y sobre el asunto de nombrar a los animales, solo puedo decir cuan feliz estuve al descubrir que la palabra yeti, traducida literalmente, aparentemente significa "esa cosa de allá". ("Rápido, bravo guía himalayo, ¿Qué es esa cosa de allá?"
"Yeti."
"Ya veo.")
Traducción: Caósmico.
AL FINAL
Neil Gaiman
Neil Gaiman
Al final, el Señor dio a la Humanidad el mundo. Todo el mundo era del Hombre, excepto por un jardín. -Este es mi jardín, dijo el Señor, y aquí no entrarás.
Hubo un hombre y una mujer que vinieron al jardín, y sus nombres eran Tierra y Respiro.
Ellos traían consigo una pequeña fruta que el Hombre cargaba, y cuando ellos llegaron al portal del jardín, el Hombre dio la fruta a la Mujer, y la Mujer dio la fruta a la Serpiente que con la espada flameante protegía el Portal Oriental.
Y la Serpiente tomó la fruta y la colocó en un árbol al centro del jardín.
Entonces Tierra y Respiro dieron cuenta de su arropamiento, y se despojaron de sus prendas, una por una, hasta que se encontraron desnudos; y cuando el Señor caminó por el jardín y vio que el hombre y la mujer no tenían más conocimiento del bien y del mal, pero se encontraban satisfechos, y Él vio que aquello era bueno.
Entonces el Señor abrió los portales y le entregó a la Humanidad el jardín, y la Serpiente se alzó, y se marchó orgullosamente en cuatro piernas fuertes, y a dónde fue, nadie sino el Señor puede decir.
Y tras de ello no hubo nada sino silencio en el Jardín, salvo por un ocasional sonido del hombre quitándole el nombre a algún otro animal.
Dejo también un comentario del propio Gaiman sobre el cuento, al principio del libro:
'Al final'
Trataba de imaginarme el último libro de la Biblia.
Y sobre el asunto de nombrar a los animales, solo puedo decir cuan feliz estuve al descubrir que la palabra yeti, traducida literalmente, aparentemente significa "esa cosa de allá". ("Rápido, bravo guía himalayo, ¿Qué es esa cosa de allá?"
"Yeti."
"Ya veo.")
Traducción: Caósmico.
lunes, enero 05, 2009
El privilegio del Sepulcro.
El privilegio del sepulcro apareció editada por primera vez en The New Yorker en el Número de ficciones de invierno Diciembre 22 - 29 del 2008. Y aparecerá editado en un libro de inéditos de Mark Twain el próximo Abril de 2009 llamado "Who is Mark Twain?" que esperaremos con ansia. La traducción es mía y realmente fue un grato ejercicio que podría repetir por unas monedas.
Sus ocupantes tienen un privilegio que no es practicado por ninguna persona viva: La libre expresión. El vivo no es realmente carente de este privilegio - estrictamente hablando - pero ya que lo poseé meramente como una formalidad vacía, y lo sabe tan bien como para no hacer uso de él, no puede ser seriamente contemplado como una posesión de hecho. Como un privilegio activo, se equipara con el privilegio de cometer asesinato: podemos practicarlo si estamos dispuestos a asumir las conescuencias. El asesinato está prohibido tanto en forma como en acto; la libre expresión está garantizada en forma, pero prohibida en acto. Para la estima común ambos son crímenes, y cargan con el profundo odio de toda persona civilizada. El asesinato es castigado algunas veces, la libre expresión siempre - cuando es cometida. Lo que es una rareza. No habrá menos de cinco mil asesinos por cada (impopular) libre pensador. Existe una justificación para esta reticencia a expresar opiniones impopulares: el costo de la expresión es muy pesado; puede arruinar a un hombre en su negocio, puede hacerle perder amigos, puede someterlo a insulto y abuso público, puede condenar al ostracismo a su inofensiva familia, y hacer de su casa una soledad despreciada y abandonada. Una opinión impopular acerca de la política o la religión yace oculta en el pecho de cada hombre; en muchos casos no solo una muestra, sino varias. Entre más inteligente el hombre, mayor el miedo por este tipo de opiniones que carga, y guarda para sí mismo. No existe un individuo - incluído el lector y yo mismo- que no sea poseedor de queridas y apreciadas convicciones impopulares que la sabiduría popular le prohibe de expresar. Algunas veces suprimimos una opinión por razones que son un crédito para nosotros, no un descrédito, pero mucho más usual es que suprimamos una opinión impopular porque no somos capaces de permitirnos el amargo costo de ponerla al frente. A ninguno de nosotros le gusta ser odiado, a ninguno de nosotros nos gusta ser exiliado.
Un resultado natural de estas condiciones es que conciente o inconcientemente ponemos más atención en sintonizar nuestras opiniones al tono de nuestro vecino y preservar su aprobación, que el que ponemos en examinar las opiniones minuciosamente y ver en ellas que son justas y sonantes. Esta costumbre naturalmente produce otro resultado: la opinión pública nace y se construye según este plan, no es una opinión para nada, es meramente política; no existe reflejo tras de ella, no hay principio, y carece por derecho de algún respeto.
Cuando un proyecto político totalmente nuevo y nunca antes provado es lanzado a la gente, ellos quedan sobresaltados, ansiosos, tímidos y por un tiempo quedan mudos, reservado, descomprometidos. La gran mayoría de ellos no están estudiando la nueva doctrina y decidiendo acerca de ella, están esperando para ver cual será el lado popular. Al principo de la agitación anti-esclavitud, tres cuartos de siglo atrás, en el norte, no encontró simpatía alguna ahí. La prensa, el púlpito y casi todos fueron fríos con ella. Esto fue por la timidez, el miedo a hablar libremente y volverse odioso, no por apoyar la esclavitud o la falta de piedad por los esclavos; ya que todas las naciones como el Estado de Virginia y yo mismo no somos excepciones a esta regla; nos unimos a la causa confederada no porque quiseramos, porque no era así, sino porque queriamos estar en el ambiente. Es evidentemente una ley de la naturaleza y nosotros la obedecimos.
Es el deseo de estar en el ambiente el que hace tener éxito a los partidos políticos. No existe un motivo mayor involucrado - con la mayoría - sino el integrarse a un partido porque su padre era un miembro de éste. El ciudadano promedio no es un estudiante de las doctrinas del partido, y realmente: ni él ni yo seremos capaces de entenderlas. Si tú le pides que te explique - en detalles inteligibles - por qué prefieren uno de los estándares de la moneda al otro, su intento por hacerlo será desgraciado. Lo mismo con los impuestos. Lo mismo con cualquier otra doctrina política grande, porque todas las doctrinas políticas grandes son ricas en difíciles problemas - problemas que están un poco por encima del alcance del ciudadano promedio. Y esto no es extraño, ya que están también por encima del alcance de las más capaces mentes del país; después de todo el escándalo y la plática, ninguna de éstas doctrinas ha sido conclusivamente probada de ser la correcta y la mejor.
Cuando un hombre se inscribe a un partido, es muy posible que se mantenga en él. Si cambia su opinión - su sentir, quiero decir, su sentimiento - es muy posible que se mantenga en él, de todos modos; sus amigos son de ese partido, y él mantendrá su alterado sentimiento para sí mismo, y expresara el privadamente descartado. En esos términos, él puedo ejercitar su privilegio americano de la libre expresión, pero no en ningún otro. Estos infortunios existen en ambos partidos, pero en qué proporción no podríamos decir. Por tanto, nunca sabremos cual partido fue realmente mayoría en una elección.
La libre expresión es un privilegio de los muertos, es el monopolio de los muertos. Ellos pueden decir honestamente lo que piensan sin ofender. Somos amables con lo que los muertos dicen. Podremos desaprobar lo que dicen, pero no los insultaremos, no los vituperamos, sabiendo que no pueden defenderse. Si hablasen, ¡que revelaciones habría ahí! Por que se descubriría que en asuntos de opinión ninguna persona muerta era exactamente lo que pretendía en la vida; que fuera del miedo, o fuera de la sabiduría calculadora, o fuera de la reticencia a lastimar amigos, él había largamente guardado para sí mismo ciertas visiones no sospechadas por su pequeño mundo, y las había cargado inexpresadas hasta el sepulcro. Y entonces los vivos serían traídos por esto a una conmovedora y reprochadora realidad en el hecho de que ellos, también, están hechos de la misma madera. Ellos se darán cuenta, muy en el fondo, de que ellos, y todas las naciones junto con él, no son realmento lo que dicen ser - y nunca podrán serlo.
Ahora, existe con dificultades uno de nosotros que atrevidamente quiera revelar esos secretos personales; sabemos que no podemos hacerlo en vida, entonces ¿por qué no hacerlo desde el sepulcro y tener la satisfacción de ello? ¿Por qué no poner esas cosas en nuestros diarios, en lugar de dejarlas discretamente fuera? ¿Por qué no ponerlas en ellos, y dejar los diarios detrás, para que nuestros amigos lo lean? Ya que la libre expresión es una cosa deseable. Lo sentí en Londres, hace cinco años, cuando los simpatizantes de los Bóer - hombres respetables, que pagan sus impuestos, buenos ciudadanos, y con derecho a su propia opinión como cualquiero otro ciudadano - fueron atacados en sus reuniones, y sus voceros maltratados y sacados del estrado por otros ciudadanos que diferían con ellos en su opinión. Lo sentí en América cuando tenemos reuniones atacadas y linchamiento de sus voceros. I mucho más particularmente, lo siento cada semana o dos cuando quiero imprimir algo que la fina discreción me dice que no debo. A veces mi sentimientos son tan fuertos que tengo que tomar la pluma y descargarlos en un papel para evitar que me devoren por dentro; después toda esa tinta y trabajo son desperdiciados, porque no puedo imprimir el resultado. Acabo de terminar un artículo de ese tipo, y me satisface totalmente. Le hace bien a mi golpeada alma leerlo, y me admira los problemas que provocaría para mi y mi familia. Lo dejaré atrás y lo expresaré desde el sepulcro. Hay libre expresión ahí, y ningún daño para la familia.
El privilegio del sepulcro.
Mark Twain.
Sus ocupantes tienen un privilegio que no es practicado por ninguna persona viva: La libre expresión. El vivo no es realmente carente de este privilegio - estrictamente hablando - pero ya que lo poseé meramente como una formalidad vacía, y lo sabe tan bien como para no hacer uso de él, no puede ser seriamente contemplado como una posesión de hecho. Como un privilegio activo, se equipara con el privilegio de cometer asesinato: podemos practicarlo si estamos dispuestos a asumir las conescuencias. El asesinato está prohibido tanto en forma como en acto; la libre expresión está garantizada en forma, pero prohibida en acto. Para la estima común ambos son crímenes, y cargan con el profundo odio de toda persona civilizada. El asesinato es castigado algunas veces, la libre expresión siempre - cuando es cometida. Lo que es una rareza. No habrá menos de cinco mil asesinos por cada (impopular) libre pensador. Existe una justificación para esta reticencia a expresar opiniones impopulares: el costo de la expresión es muy pesado; puede arruinar a un hombre en su negocio, puede hacerle perder amigos, puede someterlo a insulto y abuso público, puede condenar al ostracismo a su inofensiva familia, y hacer de su casa una soledad despreciada y abandonada. Una opinión impopular acerca de la política o la religión yace oculta en el pecho de cada hombre; en muchos casos no solo una muestra, sino varias. Entre más inteligente el hombre, mayor el miedo por este tipo de opiniones que carga, y guarda para sí mismo. No existe un individuo - incluído el lector y yo mismo- que no sea poseedor de queridas y apreciadas convicciones impopulares que la sabiduría popular le prohibe de expresar. Algunas veces suprimimos una opinión por razones que son un crédito para nosotros, no un descrédito, pero mucho más usual es que suprimamos una opinión impopular porque no somos capaces de permitirnos el amargo costo de ponerla al frente. A ninguno de nosotros le gusta ser odiado, a ninguno de nosotros nos gusta ser exiliado.
Un resultado natural de estas condiciones es que conciente o inconcientemente ponemos más atención en sintonizar nuestras opiniones al tono de nuestro vecino y preservar su aprobación, que el que ponemos en examinar las opiniones minuciosamente y ver en ellas que son justas y sonantes. Esta costumbre naturalmente produce otro resultado: la opinión pública nace y se construye según este plan, no es una opinión para nada, es meramente política; no existe reflejo tras de ella, no hay principio, y carece por derecho de algún respeto.
Cuando un proyecto político totalmente nuevo y nunca antes provado es lanzado a la gente, ellos quedan sobresaltados, ansiosos, tímidos y por un tiempo quedan mudos, reservado, descomprometidos. La gran mayoría de ellos no están estudiando la nueva doctrina y decidiendo acerca de ella, están esperando para ver cual será el lado popular. Al principo de la agitación anti-esclavitud, tres cuartos de siglo atrás, en el norte, no encontró simpatía alguna ahí. La prensa, el púlpito y casi todos fueron fríos con ella. Esto fue por la timidez, el miedo a hablar libremente y volverse odioso, no por apoyar la esclavitud o la falta de piedad por los esclavos; ya que todas las naciones como el Estado de Virginia y yo mismo no somos excepciones a esta regla; nos unimos a la causa confederada no porque quiseramos, porque no era así, sino porque queriamos estar en el ambiente. Es evidentemente una ley de la naturaleza y nosotros la obedecimos.
Es el deseo de estar en el ambiente el que hace tener éxito a los partidos políticos. No existe un motivo mayor involucrado - con la mayoría - sino el integrarse a un partido porque su padre era un miembro de éste. El ciudadano promedio no es un estudiante de las doctrinas del partido, y realmente: ni él ni yo seremos capaces de entenderlas. Si tú le pides que te explique - en detalles inteligibles - por qué prefieren uno de los estándares de la moneda al otro, su intento por hacerlo será desgraciado. Lo mismo con los impuestos. Lo mismo con cualquier otra doctrina política grande, porque todas las doctrinas políticas grandes son ricas en difíciles problemas - problemas que están un poco por encima del alcance del ciudadano promedio. Y esto no es extraño, ya que están también por encima del alcance de las más capaces mentes del país; después de todo el escándalo y la plática, ninguna de éstas doctrinas ha sido conclusivamente probada de ser la correcta y la mejor.
Cuando un hombre se inscribe a un partido, es muy posible que se mantenga en él. Si cambia su opinión - su sentir, quiero decir, su sentimiento - es muy posible que se mantenga en él, de todos modos; sus amigos son de ese partido, y él mantendrá su alterado sentimiento para sí mismo, y expresara el privadamente descartado. En esos términos, él puedo ejercitar su privilegio americano de la libre expresión, pero no en ningún otro. Estos infortunios existen en ambos partidos, pero en qué proporción no podríamos decir. Por tanto, nunca sabremos cual partido fue realmente mayoría en una elección.
La libre expresión es un privilegio de los muertos, es el monopolio de los muertos. Ellos pueden decir honestamente lo que piensan sin ofender. Somos amables con lo que los muertos dicen. Podremos desaprobar lo que dicen, pero no los insultaremos, no los vituperamos, sabiendo que no pueden defenderse. Si hablasen, ¡que revelaciones habría ahí! Por que se descubriría que en asuntos de opinión ninguna persona muerta era exactamente lo que pretendía en la vida; que fuera del miedo, o fuera de la sabiduría calculadora, o fuera de la reticencia a lastimar amigos, él había largamente guardado para sí mismo ciertas visiones no sospechadas por su pequeño mundo, y las había cargado inexpresadas hasta el sepulcro. Y entonces los vivos serían traídos por esto a una conmovedora y reprochadora realidad en el hecho de que ellos, también, están hechos de la misma madera. Ellos se darán cuenta, muy en el fondo, de que ellos, y todas las naciones junto con él, no son realmento lo que dicen ser - y nunca podrán serlo.
Ahora, existe con dificultades uno de nosotros que atrevidamente quiera revelar esos secretos personales; sabemos que no podemos hacerlo en vida, entonces ¿por qué no hacerlo desde el sepulcro y tener la satisfacción de ello? ¿Por qué no poner esas cosas en nuestros diarios, en lugar de dejarlas discretamente fuera? ¿Por qué no ponerlas en ellos, y dejar los diarios detrás, para que nuestros amigos lo lean? Ya que la libre expresión es una cosa deseable. Lo sentí en Londres, hace cinco años, cuando los simpatizantes de los Bóer - hombres respetables, que pagan sus impuestos, buenos ciudadanos, y con derecho a su propia opinión como cualquiero otro ciudadano - fueron atacados en sus reuniones, y sus voceros maltratados y sacados del estrado por otros ciudadanos que diferían con ellos en su opinión. Lo sentí en América cuando tenemos reuniones atacadas y linchamiento de sus voceros. I mucho más particularmente, lo siento cada semana o dos cuando quiero imprimir algo que la fina discreción me dice que no debo. A veces mi sentimientos son tan fuertos que tengo que tomar la pluma y descargarlos en un papel para evitar que me devoren por dentro; después toda esa tinta y trabajo son desperdiciados, porque no puedo imprimir el resultado. Acabo de terminar un artículo de ese tipo, y me satisface totalmente. Le hace bien a mi golpeada alma leerlo, y me admira los problemas que provocaría para mi y mi familia. Lo dejaré atrás y lo expresaré desde el sepulcro. Hay libre expresión ahí, y ningún daño para la familia.
Traducción: Caósmico.
sábado, diciembre 06, 2008
Quisiera
- Poder decirle a una mujer que lucharé por su amor contra quien se oponga.
- Creerme al decirlo.
- Odiar el Indie.
- Ser complejo en mi accionar.
- Hacer piezas de más de un minuto.
- Evitar los clichés.
- Terminar lo que comienzo.
- Apren...
- Creerme al decirlo.
- Odiar el Indie.
- Ser complejo en mi accionar.
- Hacer piezas de más de un minuto.
- Evitar los clichés.
- Terminar lo que comienzo.
- Apren...
lunes, noviembre 03, 2008
Enloqueciendo
La oportunidad de mi vida sigue sin llegar y yo desesperado fui a buscarla.
La oportunidad de mi vida sigue sin llegar y yo desesperado fui a buscarla.
La oportunidad de mi vida sigue sin llegar y yo desesperado fui a buscarla.
La
oportunidad
de
mi
vida
sigue
sin
llegar
y
yo
desesperado
fui
a
buscarla.
La de vida sin y desesperado a
oportunidad mi sigue llegar yo fui buscarla.
Me fui.
La oportunidad de mi vida sigue sin llegar y yo desesperado fui a buscarla.
La oportunidad de mi vida sigue sin llegar y yo desesperado fui a buscarla.
La
oportunidad
de
mi
vida
sigue
sin
llegar
y
yo
desesperado
fui
a
buscarla.
La de vida sin y desesperado a
oportunidad mi sigue llegar yo fui buscarla.
Me fui.
domingo, noviembre 02, 2008
3 frases diseñadas para ser dichas.
1. Que los muertos tejan delicias en la sombra de la luna.
2. Ilumina la lámina de loma.
3. Cruje quebrado, risas trepidantes contraen la corteza.
2. Ilumina la lámina de loma.
3. Cruje quebrado, risas trepidantes contraen la corteza.
sábado, noviembre 01, 2008
Amiga
Creo que deberías darte cuenta que lo único que quiero de ti es sexo.
Más allá de eso, tus problemas y tus sueños no podrían ser más irrelevantes para mi futuro. Solo me importa si es un problema el que quiera hacerte el amor, o si tu sueño es que sea más rudo que eso.
Me resulta imperativo que te dejes de idioteces infantiles y me digas si quieres permitirme usar tu cuerpo, o prefieres usar el mío. Finalmente, el usufructo no hace al dueño, no tienes de qué preocuparte.
Amiga, creo que deberías darte cuenta que no eres mi amiga.
Más allá de eso, tus problemas y tus sueños no podrían ser más irrelevantes para mi futuro. Solo me importa si es un problema el que quiera hacerte el amor, o si tu sueño es que sea más rudo que eso.
Me resulta imperativo que te dejes de idioteces infantiles y me digas si quieres permitirme usar tu cuerpo, o prefieres usar el mío. Finalmente, el usufructo no hace al dueño, no tienes de qué preocuparte.
Amiga, creo que deberías darte cuenta que no eres mi amiga.
martes, agosto 26, 2008
domingo, agosto 10, 2008
miércoles, julio 16, 2008
Hancock o ¿Por qué sigo creyendo?
Hay días en los que me siento como un perfecto imbécil por tener fe en el cine norteamericano.
Creo que no es secreto para ninguno de mis conocidos que gusto de ver películas Disney cuando, como usualmente, carezco de ánimos de observar cine, leer poesía o comentar alguna pintura renacentista (para darle un aire más estrafalario a esto debí incluir una relación de los lugares donde realizo tales actos infames, evitaré tal esnobismo y continuaré). Lo que pocos han de concebir es que hago esto con ánimos totalmente teóricos y académicos; sin embargo, hoy fue un día en el que sorpresivamente sentí que esas razones son patrañas: Un individuo con un mínimo de interés académico hubiera escrito estas notas hace varias horas, desde que la película terminó.
Hancock pareció justamente una película con Anne Hathaway donde la sucesión monárquica sea en vida del anterior gobernante y las decisiones parlamentarias se den en una iglesia y con el mínimo de protocolo (ya no digo de tradición, sino de logística mínima).
Narrando la historia de un "superheroe" con problemas de alcoholismo y control de ira; este "único en su especie" se encuentra con un joven de Relaciones Públicas que puede hacerlo volver al respeto público. Mierda, solo falta un triángulo amoroso por aquí... JAJAJAJA... Ya sabía yo.
No les cuento más de la trama, lo único es que ante una historia que pretende innovar con el hecho de que su superhéroe es un 'antihéroe' (olviden por favor que el concepto de antihéroe viene de la literatura picaresca y que tenemos un precedente en el héroe que ahora mismo también tiene película: HULK) tenemos un ritmo narrativo acelerado, seguramente por la cocaína sobrante del camerino de algún supervillano, una fotografía mediocre (dígase ni buena ni mala) y un CGI de ps2; así como actuaciones poco admirables como la de... Todo el elenco, esta película es una buena muestra de cómo hacer un hermosísimo Blockbuster sin el mínimo de interés por el público y todo por su consumo.
Olvidable.
Creo que no es secreto para ninguno de mis conocidos que gusto de ver películas Disney cuando, como usualmente, carezco de ánimos de observar cine, leer poesía o comentar alguna pintura renacentista (para darle un aire más estrafalario a esto debí incluir una relación de los lugares donde realizo tales actos infames, evitaré tal esnobismo y continuaré). Lo que pocos han de concebir es que hago esto con ánimos totalmente teóricos y académicos; sin embargo, hoy fue un día en el que sorpresivamente sentí que esas razones son patrañas: Un individuo con un mínimo de interés académico hubiera escrito estas notas hace varias horas, desde que la película terminó.
Hancock pareció justamente una película con Anne Hathaway donde la sucesión monárquica sea en vida del anterior gobernante y las decisiones parlamentarias se den en una iglesia y con el mínimo de protocolo (ya no digo de tradición, sino de logística mínima).
Narrando la historia de un "superheroe" con problemas de alcoholismo y control de ira; este "único en su especie" se encuentra con un joven de Relaciones Públicas que puede hacerlo volver al respeto público. Mierda, solo falta un triángulo amoroso por aquí... JAJAJAJA... Ya sabía yo.
No les cuento más de la trama, lo único es que ante una historia que pretende innovar con el hecho de que su superhéroe es un 'antihéroe' (olviden por favor que el concepto de antihéroe viene de la literatura picaresca y que tenemos un precedente en el héroe que ahora mismo también tiene película: HULK) tenemos un ritmo narrativo acelerado, seguramente por la cocaína sobrante del camerino de algún supervillano, una fotografía mediocre (dígase ni buena ni mala) y un CGI de ps2; así como actuaciones poco admirables como la de... Todo el elenco, esta película es una buena muestra de cómo hacer un hermosísimo Blockbuster sin el mínimo de interés por el público y todo por su consumo.
Olvidable.
miércoles, julio 09, 2008
Fraude
Y no sé...
Comencé negando y ahora lo dudo.
El estado inestable de la estabilidad,
la represalia ante lo sucedido
y nuestro desinterés.
Claro que fallaron, pero qué importa.
Finalmente, somos niños zen.
En equilibrio con el mundo y en paz.
Comencé negando y ahora lo dudo.
El estado inestable de la estabilidad,
la represalia ante lo sucedido
y nuestro desinterés.
Claro que fallaron, pero qué importa.
Finalmente, somos niños zen.
En equilibrio con el mundo y en paz.
domingo, julio 06, 2008
Ballad of a Thin Man
Estuve pensando por cierto tiempo (no podría decir que mucho, realmente no soy una persona de extensa reflexión), sobre cómo realizar este texto. Si como un poema, si como un cuento, o quizá como una narración dramática de triste desarrollo. Lo que sé es que aquí quiero decir algo.
Cuando uno crece queriendo escribir filosofía, la escuela le enseña que hay ciertos temas que son algo menos que tabú y algo más que irrelevantes; temas de los que no hay que hablar porque necesitaríamos un contexto filosófico brutalmente organizado para que nuestros colegas entiendan cómo es que nos dignamos a tocar esas mundaneidades. No importa que los hermeneutas hayan defendido a capa y espada la tradición, que Nietzsche nos haya dado un sermón de montaña en el prólogo de la "Genealogía de la Moral"; qué tan importante puede ser que Deleuze se haya desvivido por eliminar la historia de la filosofía. Nuestra importancia está en hacer de la vivencia un concepto.
Sigo sin ver al filósofo que hable de su experiencia en un bar de Drag Queens, de los conceptos que le nacieron en su último choque automovilístico y de la tristeza que le ocasionó que su pareja tuviese disfuncionalidades sexuales. Todos creen que es tan mundana la cita, tan óntica, tan poco conceptual, que prefieren hacer referencias veladas o metáforas deslavadas para que la gente sienta que la belleza y profundidad de sus palabras van más allá de su época. ¡Que se crean todos que somos atemporales! Yo y mis conceptos no tienen nada que ver con mi cotidianeidad, hermano; para saber sobre lo Real necesito escuchar conceptos, leer conceptos, beber conceptos. Hasta la fecha, ningún filósofo me ha confesado que los dos últimos párrafos que acabo de leer son producto de sus experiencias con la marihuana.
Así, cuando yo quiero escribirles a ustedes la razón por la cual estoy tan fascinado por una simple canción, con toda esa contaminación filosófica, me veo ahogado en la necedad de explicar cuales son los fundamentos filosóficos que me llevaron a ella. Inclusive, ya lo he hecho: Estoy harto de tratar de escribirles de conceptos, de mostrarles que el arte es un proceso creativo que funciona para dar fundamento al resto de la realidad; he decidido que simplemente escribo sobre arte y filosofía porque no sirvo para alguna cosa realmente útil. Soy un hombre teórico, porque soy demasiado perezoso para ser práctico.
Y mientras tanto, sigue sonando en mis bocinas la Balada del hombre delgado en la deliciosa versión que hace Stephen Malkmus con esa voz marginal que recuerda un tanto a la voz del mismo Dylan, que gusta tanto al estilo indie que está de moda; gritándome cada cierto tiempo que algo está pasando... Y con sorna agrega: "pero no sabes que es... ¿o sí?". Llorando por la sinceridad, dejo de lado este texto en construcción sobre las fichas pedagógicas en el MACAZ de Morelia y abandono las reflexiones sobre el concepto de exposición para entrar en una profunda agonía intelectual.
Maldita sea, somos vacas, alguien en el mundo sigue exigiéndonos producir, expulsar, excretar: Tú, filósofo; tú, científico; tú, contador; tú, plomero; todos ustedes, somos vacas, hemos nacido para excretar. No hace falta explicarles más, no me fío de ustedes, pese a que los necesito (entre otros, soy yo el que les exige que produzcan).
No quiero filósofos promiscuos, quiero promiscuos filósofos. Quiero que empecemos a pensar nuestra vida, no La Vida, sino esta vida; dejarnos de estupidez intelectual. Somos demasiado delgados, nos pensamos mucho el mundo y nunca hablamos de él. Quiero mujeres reflexionando sobre la profundidad trascendental de su última menstruación, quiero hombres discutiendo los peligros éticos de la erección matutina cuando una persona tiene acceso a tu cuarto. ¿Qué demonios está pasando? Eso quiero que respondamos, dejemos de ser Mr. Jones y volvámonos Dylan.
La propuesta es simple. Vivamos en el eterno retorno y en la concepción estética de la vida: Actuémos de tal manera que si todo esto volviera a ocurrir deseasemos que sucediera así. Hagamos de nuestra vida una obra de arte. Y escribamos sobre ello. Esto no es nuevo, pero personas como Baudrillard han querido que lo olvidemos; Foucault contaba en entrevistas y en algunos textos que sus investigaciones eran sobre el fist fucking y sobre el amor entre amigos. Sobre eso versaba su vida, sobre eso escribía. Escribir sobre nuestra vida: Compromiso con el mundo que tenemos en la mano, no sobre el mundo que nos tiene en la suya.
Cuando uno crece queriendo escribir filosofía, la escuela le enseña que hay ciertos temas que son algo menos que tabú y algo más que irrelevantes; temas de los que no hay que hablar porque necesitaríamos un contexto filosófico brutalmente organizado para que nuestros colegas entiendan cómo es que nos dignamos a tocar esas mundaneidades. No importa que los hermeneutas hayan defendido a capa y espada la tradición, que Nietzsche nos haya dado un sermón de montaña en el prólogo de la "Genealogía de la Moral"; qué tan importante puede ser que Deleuze se haya desvivido por eliminar la historia de la filosofía. Nuestra importancia está en hacer de la vivencia un concepto.
Sigo sin ver al filósofo que hable de su experiencia en un bar de Drag Queens, de los conceptos que le nacieron en su último choque automovilístico y de la tristeza que le ocasionó que su pareja tuviese disfuncionalidades sexuales. Todos creen que es tan mundana la cita, tan óntica, tan poco conceptual, que prefieren hacer referencias veladas o metáforas deslavadas para que la gente sienta que la belleza y profundidad de sus palabras van más allá de su época. ¡Que se crean todos que somos atemporales! Yo y mis conceptos no tienen nada que ver con mi cotidianeidad, hermano; para saber sobre lo Real necesito escuchar conceptos, leer conceptos, beber conceptos. Hasta la fecha, ningún filósofo me ha confesado que los dos últimos párrafos que acabo de leer son producto de sus experiencias con la marihuana.
Así, cuando yo quiero escribirles a ustedes la razón por la cual estoy tan fascinado por una simple canción, con toda esa contaminación filosófica, me veo ahogado en la necedad de explicar cuales son los fundamentos filosóficos que me llevaron a ella. Inclusive, ya lo he hecho: Estoy harto de tratar de escribirles de conceptos, de mostrarles que el arte es un proceso creativo que funciona para dar fundamento al resto de la realidad; he decidido que simplemente escribo sobre arte y filosofía porque no sirvo para alguna cosa realmente útil. Soy un hombre teórico, porque soy demasiado perezoso para ser práctico.
Y mientras tanto, sigue sonando en mis bocinas la Balada del hombre delgado en la deliciosa versión que hace Stephen Malkmus con esa voz marginal que recuerda un tanto a la voz del mismo Dylan, que gusta tanto al estilo indie que está de moda; gritándome cada cierto tiempo que algo está pasando... Y con sorna agrega: "pero no sabes que es... ¿o sí?". Llorando por la sinceridad, dejo de lado este texto en construcción sobre las fichas pedagógicas en el MACAZ de Morelia y abandono las reflexiones sobre el concepto de exposición para entrar en una profunda agonía intelectual.
Maldita sea, somos vacas, alguien en el mundo sigue exigiéndonos producir, expulsar, excretar: Tú, filósofo; tú, científico; tú, contador; tú, plomero; todos ustedes, somos vacas, hemos nacido para excretar. No hace falta explicarles más, no me fío de ustedes, pese a que los necesito (entre otros, soy yo el que les exige que produzcan).
No quiero filósofos promiscuos, quiero promiscuos filósofos. Quiero que empecemos a pensar nuestra vida, no La Vida, sino esta vida; dejarnos de estupidez intelectual. Somos demasiado delgados, nos pensamos mucho el mundo y nunca hablamos de él. Quiero mujeres reflexionando sobre la profundidad trascendental de su última menstruación, quiero hombres discutiendo los peligros éticos de la erección matutina cuando una persona tiene acceso a tu cuarto. ¿Qué demonios está pasando? Eso quiero que respondamos, dejemos de ser Mr. Jones y volvámonos Dylan.
La propuesta es simple. Vivamos en el eterno retorno y en la concepción estética de la vida: Actuémos de tal manera que si todo esto volviera a ocurrir deseasemos que sucediera así. Hagamos de nuestra vida una obra de arte. Y escribamos sobre ello. Esto no es nuevo, pero personas como Baudrillard han querido que lo olvidemos; Foucault contaba en entrevistas y en algunos textos que sus investigaciones eran sobre el fist fucking y sobre el amor entre amigos. Sobre eso versaba su vida, sobre eso escribía. Escribir sobre nuestra vida: Compromiso con el mundo que tenemos en la mano, no sobre el mundo que nos tiene en la suya.
viernes, mayo 23, 2008
Diferencias
Mientras que unos hacen lo que todos estamos acostumbrados, dígase Esto
Otros... WOW... Hacen esto.
Gracias al Sobe por el tip...
Otros... WOW... Hacen esto.
Gracias al Sobe por el tip...
domingo, mayo 18, 2008
Dedicado
Tú y yo estamos destinados a amarnos mal y poco.
Debe ser dulce tener un amor de canción, pero nuestro destino es amarnos mal y poco.
Si yo suspiro, tú podrías escucharlo entre todos los ruidos; y me abrazarías solo por un instante y después te irás.
Amo que te vayas y que jamás vayas a estar junto a mi de forma estable. Amo que me ames mal y poco.
De tanto no estar, tu rostro ha cambiado tanto que ayer te reconocí en una extraña.
Sé que eras tú, sé que ese amor tan pasivo e insensible era el tuyo, no me engañaste al cambiar tu nombre o tu rostro.
Tú fuiste tan mía como siempre, y yo, como siempre, desposeído.
Así que me gusta amarte, mal y poco, sin posesiones; entre menos me tengas más te amo, y cuando quieras venir aquí estaré, o allá... No lo sé, no eres la única que me ama mal y poco.
Debe ser dulce tener un amor de canción, pero nuestro destino es amarnos mal y poco.
Si yo suspiro, tú podrías escucharlo entre todos los ruidos; y me abrazarías solo por un instante y después te irás.
Amo que te vayas y que jamás vayas a estar junto a mi de forma estable. Amo que me ames mal y poco.
De tanto no estar, tu rostro ha cambiado tanto que ayer te reconocí en una extraña.
Sé que eras tú, sé que ese amor tan pasivo e insensible era el tuyo, no me engañaste al cambiar tu nombre o tu rostro.
Tú fuiste tan mía como siempre, y yo, como siempre, desposeído.
Así que me gusta amarte, mal y poco, sin posesiones; entre menos me tengas más te amo, y cuando quieras venir aquí estaré, o allá... No lo sé, no eres la única que me ama mal y poco.
sábado, mayo 17, 2008
Me rasuro en la mañana
Me rasuro en la mañana y comienzo por la derecha, avanzo suavemente mientras pienso en las cosas que el día de hoy acontecerán... Y, usualmente, suelo olvidar rasurarme el mentón izquierdo.
domingo, abril 20, 2008
¿Acaso en algún momento lo he sabido?
Hace ya algunas entradas un tipo comentó que este blog no tenía ni pies ni cabeza (según, eso le gustó... Espero que siga leyendo), y hoy estamos listos para otra demostración de inmadurez, estupidez y, seguramente, dramaturgia mal elaborada.
Arca - On Ne Distinguait Plus Les Têtes
Arca es un grupo francés de música cuyo sonido resulta muy semejante al de mis queridísimos Mogwai, me niego a definirlos como un estilo de post-rock, o indie, o metal ambiental, porque simplemente trataríamos de encasillar lo que es único. Arca es un estilo electrónico experimental que según Hertzios se define como Cinemático.
La experimentación sonora del disco requiere de una perfección que quizá el mp3 no pueda alcanzar con precisión, el uso de sonidos orgánicos y eléctricos casi imperceptibles, me lleva a creer que es un disco que no disfrutaremos mucho en mp3, sin embargo, para conocerlo valdría la pena que se bajase el disco.
'On Ne Distinguait Plus Les Têtes' es el tercer disco de la banda y pese al preciosismo de sus sonidos (que podría hacer difícil para los escuchas más sencillos), es un disco que cualquiera, en un día de esos que apestan (con sol o sin él), disfrutaría como compañía.
Vale la pena escucharlo.
Caetano Veloso - Cê
Este disco resultó demasiado extraño para mi, sinceramente aplaudo la seguridad en sí mismo como músico por parte de Caetano. El disco es tan experimental para el estilo de Caetano que de pronto no tienes idea de que está pasando con su voz, mientras escuchas un acompañamiento digno de un disco de Velvet Underground o para un buen disco de punk. Caetano experimenta. Y lo hace perfectamente.
Excelente trabajo musical que le da a uno ánimo de experimentar como lo hace él. Sin embargo, no lo recomendaría para gente de gustos específicos: Caetano lo que hace aquí es tratar de destrozar su previa imagen, si te gustaba como el cantante de bossa o samba, quizá no te guste. Si no has escuchado a Caetano, honestamente hablando, te darás cuenta que no va de un género a otro, sino que los restos de la música antaño tocada por este señor hace del resultado una mezcla brutal que termina sonando a locura y quizá no te guste.
Para escuchar sonidos poco comunes.
Solo dos, pero escúchenlos. Besos.
Es momento de
¡Crítica de los discos que he bajado!
¡Crítica de los discos que he bajado!
Arca - On Ne Distinguait Plus Les Têtes
Arca es un grupo francés de música cuyo sonido resulta muy semejante al de mis queridísimos Mogwai, me niego a definirlos como un estilo de post-rock, o indie, o metal ambiental, porque simplemente trataríamos de encasillar lo que es único. Arca es un estilo electrónico experimental que según Hertzios se define como Cinemático.
La experimentación sonora del disco requiere de una perfección que quizá el mp3 no pueda alcanzar con precisión, el uso de sonidos orgánicos y eléctricos casi imperceptibles, me lleva a creer que es un disco que no disfrutaremos mucho en mp3, sin embargo, para conocerlo valdría la pena que se bajase el disco.
'On Ne Distinguait Plus Les Têtes' es el tercer disco de la banda y pese al preciosismo de sus sonidos (que podría hacer difícil para los escuchas más sencillos), es un disco que cualquiera, en un día de esos que apestan (con sol o sin él), disfrutaría como compañía.
Vale la pena escucharlo.
Caetano Veloso - Cê
Este disco resultó demasiado extraño para mi, sinceramente aplaudo la seguridad en sí mismo como músico por parte de Caetano. El disco es tan experimental para el estilo de Caetano que de pronto no tienes idea de que está pasando con su voz, mientras escuchas un acompañamiento digno de un disco de Velvet Underground o para un buen disco de punk. Caetano experimenta. Y lo hace perfectamente.
Excelente trabajo musical que le da a uno ánimo de experimentar como lo hace él. Sin embargo, no lo recomendaría para gente de gustos específicos: Caetano lo que hace aquí es tratar de destrozar su previa imagen, si te gustaba como el cantante de bossa o samba, quizá no te guste. Si no has escuchado a Caetano, honestamente hablando, te darás cuenta que no va de un género a otro, sino que los restos de la música antaño tocada por este señor hace del resultado una mezcla brutal que termina sonando a locura y quizá no te guste.
Para escuchar sonidos poco comunes.
Solo dos, pero escúchenlos. Besos.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)