3 frases diseñadas para ser dichas.

1. Que los muertos tejan delicias en la sombra de la luna.
2. Ilumina la lámina de loma.
3. Cruje quebrado, risas trepidantes contraen la corteza.

Amiga

Creo que deberías darte cuenta que lo único que quiero de ti es sexo.

Más allá de eso, tus problemas y tus sueños no podrían ser más irrelevantes para mi futuro. Solo me importa si es un problema el que quiera hacerte el amor, o si tu sueño es que sea más rudo que eso.

Me resulta imperativo que te dejes de idioteces infantiles y me digas si quieres permitirme usar tu cuerpo, o prefieres usar el mío. Finalmente, el usufructo no hace al dueño, no tienes de qué preocuparte.

Amiga, creo que deberías darte cuenta que no eres mi amiga.

CéU - Samba na sola

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SinTítulo

Yeah... Se acerca y se acerca y se acerca... Turiruri...

Hancock o ¿Por qué sigo creyendo?

Hay días en los que me siento como un perfecto imbécil por tener fe en el cine norteamericano.
Creo que no es secreto para ninguno de mis conocidos que gusto de ver películas Disney cuando, como usualmente, carezco de ánimos de observar cine, leer poesía o comentar alguna pintura renacentista (para darle un aire más estrafalario a esto debí incluir una relación de los lugares donde realizo tales actos infames, evitaré tal esnobismo y continuaré). Lo que pocos han de concebir es que hago esto con ánimos totalmente teóricos y académicos; sin embargo, hoy fue un día en el que sorpresivamente sentí que esas razones son patrañas: Un individuo con un mínimo de interés académico hubiera escrito estas notas hace varias horas, desde que la película terminó.
Hancock pareció justamente una película con Anne Hathaway donde la sucesión monárquica sea en vida del anterior gobernante y las decisiones parlamentarias se den en una iglesia y con el mínimo de protocolo (ya no digo de tradición, sino de logística mínima).
Narrando la historia de un "superheroe" con problemas de alcoholismo y control de ira; este "único en su especie" se encuentra con un joven de Relaciones Públicas que puede hacerlo volver al respeto público. Mierda, solo falta un triángulo amoroso por aquí... JAJAJAJA... Ya sabía yo.
No les cuento más de la trama, lo único es que ante una historia que pretende innovar con el hecho de que su superhéroe es un 'antihéroe' (olviden por favor que el concepto de antihéroe viene de la literatura picaresca y que tenemos un precedente en el héroe que ahora mismo también tiene película: HULK) tenemos un ritmo narrativo acelerado, seguramente por la cocaína sobrante del camerino de algún supervillano, una fotografía mediocre (dígase ni buena ni mala) y un CGI de ps2; así como actuaciones poco admirables como la de... Todo el elenco, esta película es una buena muestra de cómo hacer un hermosísimo Blockbuster sin el mínimo de interés por el público y todo por su consumo.
Olvidable.

Fraude

Y no sé...
Comencé negando y ahora lo dudo.
El estado inestable de la estabilidad,
la represalia ante lo sucedido
y nuestro desinterés.

Claro que fallaron, pero qué importa.
Finalmente, somos niños zen.
En equilibrio con el mundo y en paz.

Ballad of a Thin Man

Estuve pensando por cierto tiempo (no podría decir que mucho, realmente no soy una persona de extensa reflexión), sobre cómo realizar este texto. Si como un poema, si como un cuento, o quizá como una narración dramática de triste desarrollo. Lo que sé es que aquí quiero decir algo.

Cuando uno crece queriendo escribir filosofía, la escuela le enseña que hay ciertos temas que son algo menos que tabú y algo más que irrelevantes; temas de los que no hay que hablar porque necesitaríamos un contexto filosófico brutalmente organizado para que nuestros colegas entiendan cómo es que nos dignamos a tocar esas mundaneidades. No importa que los hermeneutas hayan defendido a capa y espada la tradición, que Nietzsche nos haya dado un sermón de montaña en el prólogo de la "Genealogía de la Moral"; qué tan importante puede ser que Deleuze se haya desvivido por eliminar la historia de la filosofía. Nuestra importancia está en hacer de la vivencia un concepto.

Sigo sin ver al filósofo que hable de su experiencia en un bar de Drag Queens, de los conceptos que le nacieron en su último choque automovilístico y de la tristeza que le ocasionó que su pareja tuviese disfuncionalidades sexuales. Todos creen que es tan mundana la cita, tan óntica, tan poco conceptual, que prefieren hacer referencias veladas o metáforas deslavadas para que la gente sienta que la belleza y profundidad de sus palabras van más allá de su época. ¡Que se crean todos que somos atemporales! Yo y mis conceptos no tienen nada que ver con mi cotidianeidad, hermano; para saber sobre lo Real necesito escuchar conceptos, leer conceptos, beber conceptos. Hasta la fecha, ningún filósofo me ha confesado que los dos últimos párrafos que acabo de leer son producto de sus experiencias con la marihuana.

Así, cuando yo quiero escribirles a ustedes la razón por la cual estoy tan fascinado por una simple canción, con toda esa contaminación filosófica, me veo ahogado en la necedad de explicar cuales son los fundamentos filosóficos que me llevaron a ella. Inclusive, ya lo he hecho: Estoy harto de tratar de escribirles de conceptos, de mostrarles que el arte es un proceso creativo que funciona para dar fundamento al resto de la realidad; he decidido que simplemente escribo sobre arte y filosofía porque no sirvo para alguna cosa realmente útil. Soy un hombre teórico, porque soy demasiado perezoso para ser práctico.

Y mientras tanto, sigue sonando en mis bocinas la Balada del hombre delgado en la deliciosa versión que hace Stephen Malkmus con esa voz marginal que recuerda un tanto a la voz del mismo Dylan, que gusta tanto al estilo indie que está de moda; gritándome cada cierto tiempo que algo está pasando... Y con sorna agrega: "pero no sabes que es... ¿o sí?". Llorando por la sinceridad, dejo de lado este texto en construcción sobre las fichas pedagógicas en el MACAZ de Morelia y abandono las reflexiones sobre el concepto de exposición para entrar en una profunda agonía intelectual.

Maldita sea, somos vacas, alguien en el mundo sigue exigiéndonos producir, expulsar, excretar: Tú, filósofo; tú, científico; tú, contador; tú, plomero; todos ustedes, somos vacas, hemos nacido para excretar. No hace falta explicarles más, no me fío de ustedes, pese a que los necesito (entre otros, soy yo el que les exige que produzcan).

No quiero filósofos promiscuos, quiero promiscuos filósofos. Quiero que empecemos a pensar nuestra vida, no La Vida, sino esta vida; dejarnos de estupidez intelectual. Somos demasiado delgados, nos pensamos mucho el mundo y nunca hablamos de él. Quiero mujeres reflexionando sobre la profundidad trascendental de su última menstruación, quiero hombres discutiendo los peligros éticos de la erección matutina cuando una persona tiene acceso a tu cuarto. ¿Qué demonios está pasando? Eso quiero que respondamos, dejemos de ser Mr. Jones y volvámonos Dylan.

La propuesta es simple. Vivamos en el eterno retorno y en la concepción estética de la vida: Actuémos de tal manera que si todo esto volviera a ocurrir deseasemos que sucediera así. Hagamos de nuestra vida una obra de arte. Y escribamos sobre ello. Esto no es nuevo, pero personas como Baudrillard han querido que lo olvidemos; Foucault contaba en entrevistas y en algunos textos que sus investigaciones eran sobre el fist fucking y sobre el amor entre amigos. Sobre eso versaba su vida, sobre eso escribía. Escribir sobre nuestra vida: Compromiso con el mundo que tenemos en la mano, no sobre el mundo que nos tiene en la suya.

Diferencias

Mientras que unos hacen lo que todos estamos acostumbrados, dígase Esto

Otros... WOW... Hacen esto.




Gracias al Sobe por el tip...

Dedicado

Tú y yo estamos destinados a amarnos mal y poco.
Debe ser dulce tener un amor de canción, pero nuestro destino es amarnos mal y poco.

Si yo suspiro, tú podrías escucharlo entre todos los ruidos; y me abrazarías solo por un instante y después te irás.

Amo que te vayas y que jamás vayas a estar junto a mi de forma estable. Amo que me ames mal y poco.

De tanto no estar, tu rostro ha cambiado tanto que ayer te reconocí en una extraña.

Sé que eras tú, sé que ese amor tan pasivo e insensible era el tuyo, no me engañaste al cambiar tu nombre o tu rostro.

Tú fuiste tan mía como siempre, y yo, como siempre, desposeído.

Así que me gusta amarte, mal y poco, sin posesiones; entre menos me tengas más te amo, y cuando quieras venir aquí estaré, o allá... No lo sé, no eres la única que me ama mal y poco.

Me rasuro en la mañana

Me rasuro en la mañana y comienzo por la derecha, avanzo suavemente mientras pienso en las cosas que el día de hoy acontecerán... Y, usualmente, suelo olvidar rasurarme el mentón izquierdo.

¿Acaso en algún momento lo he sabido?

Hace ya algunas entradas un tipo comentó que este blog no tenía ni pies ni cabeza (según, eso le gustó... Espero que siga leyendo), y hoy estamos listos para otra demostración de inmadurez, estupidez y, seguramente, dramaturgia mal elaborada.

Es momento de
¡Crítica de los discos que he bajado!

Arca - On Ne Distinguait Plus Les Têtes

Arca es un grupo francés de música cuyo sonido resulta muy semejante al de mis queridísimos Mogwai, me niego a definirlos como un estilo de post-rock, o indie, o metal ambiental, porque simplemente trataríamos de encasillar lo que es único. Arca es un estilo electrónico experimental que según Hertzios se define como Cinemático.

La experimentación sonora del disco requiere de una perfección que quizá el mp3 no pueda alcanzar con precisión, el uso de sonidos orgánicos y eléctricos casi imperceptibles, me lleva a creer que es un disco que no disfrutaremos mucho en mp3, sin embargo, para conocerlo valdría la pena que se bajase el disco.

'On Ne Distinguait Plus Les Têtes' es el tercer disco de la banda y pese al preciosismo de sus sonidos (que podría hacer difícil para los escuchas más sencillos), es un disco que cualquiera, en un día de esos que apestan (con sol o sin él), disfrutaría como compañía.

Vale la pena escucharlo.



Caetano Veloso - Cê

Este disco resultó demasiado extraño para mi, sinceramente aplaudo la seguridad en sí mismo como músico por parte de Caetano. El disco es tan experimental para el estilo de Caetano que de pronto no tienes idea de que está pasando con su voz, mientras escuchas un acompañamiento digno de un disco de Velvet Underground o para un buen disco de punk. Caetano experimenta. Y lo hace perfectamente.
Excelente trabajo musical que le da a uno ánimo de experimentar como lo hace él. Sin embargo, no lo recomendaría para gente de gustos específicos: Caetano lo que hace aquí es tratar de destrozar su previa imagen, si te gustaba como el cantante de bossa o samba, quizá no te guste. Si no has escuchado a Caetano, honestamente hablando, te darás cuenta que no va de un género a otro, sino que los restos de la música antaño tocada por este señor hace del resultado una mezcla brutal que termina sonando a locura y quizá no te guste.

Para escuchar sonidos poco comunes.


Solo dos, pero escúchenlos. Besos.

Sigo buscando la palabra más perfecta para que exprese de una vez y por todas ese sentimiento que me llega cada que recuerdo ésta, mi ridícula vida

...

Para la canción 'De la ausencia y de ti'

- Dista bastante recordar palabras de Ricoeur y simplemente tratar de olvidar todo eso que le diste y que quizá jamás volverás a tener; sin que importe si es una libro o la sala de tu mejor amigo, hay hogares que jamás podran ser los mismos porque el tiempo los cruzó. Si la extraño o me extraña, solo me queda olvidarlo. O hacer la canción.

- La mentira en el amor es un juego ridículo, por eso es tan tormentoso que sea el único lenguaje que entiende el enamorado. No te canto a ti, si aquí estás, o no. El enamorado se deshace de recuerdos, de vacíos materiales, de heridas de cartón o de tela, de libros sangrantes, solo para poder seguir hablando ese idioma y sentir, por un momento a la verdad.

- El tiempo es enorme. Nosotros morimos rápidamente, hablamos rápidamente, decimos rápidamente, pero el tiempo es enorme. Te perdí, solo tengo dos opciones ahora: Olvidarte y olvidar que te he olvidado para recordarte como algo que ya no está y que nunca ha estado; o hablarte en ese tiempo, en esa enormidad que jamás tendrá medida humana, extenderme en todo él, en aquello que jamás desaparezca, algo que durante toda esta rapidez no se detenga a no detenerse. Debo hablarte como un árbol y ser extenso y evitar el final en palabras de tiempo, de ese tiempo que proyecta mi sombra hacia ti.

Tragicomedia I

- ¿Cuánto tiempo llevamos esperándola? - Preguntó el capitán a su almirante buscando una respuesta que escapaba de su lóngeva memoria.
- Tres eones se cumplirán la semana entrante, mi capitán - Respondió el almirante.
- Ahí lo tiene - dijo el sujeto vocativo - tres eones y ni siquiera una mirada. Le gusta vernos esperarla.
- Pero, ¿por qué siguen aquí? ¿Por qué la esperan aún? - Replicó la nueva idea, con la frescura que éstas traen cotidianamente - ¿Qué vulgar razón los detiene aquí?

Los marineros de la costumbre se miraron contrariados, no sólo era una pregunta que jamás se habían hecho, era una pregunta que jamás se harían. La simple enunciación parecía un escarabajo grotescamente gigante que más que admirable resultaba peligroso.

- mmm... - El capitán carecía de palabras para responder a lo obvio, al menos para ellos. - Es un juego, ¿acaso nadie se lo dijo al subir? - Justo la nueva idea recordaba las palabras de sus maestros, genios de la novedad, en diatribas contra estos marineros , gritando: 'DEBERÍAN APRENDER A VER ESTO CON MENOS SERIEDAD: ES UN JUEGO'. El hecho de concebir este acto como un juego parecía ridículo.

- Pero es tedioso, es aburrido, es deprimente. ¿Hasta cuando deberá seguir su martirio? - Gimió la nueva idea, como si ella hubiese visto todas aquellas cosas que los eones habían puesto frente a los ojos, los dedos y las mejillas de los marineros; verdadero premio de consolación por una derrota inevitable.

La respuesta que se le dió a la nueva idea debería haber resultado suficiente, aunque no lo fue, de la misma manera que debería resultar suficiente para usted, gracioso lector y para usted, insufrible lectora, aunque no lo será.

- Martirio dice usted - contrareplicó el capitán - Yo no veo a un verdugo, sólo la veo a ella... ¿Hasta cuando...? - Mientras repetía la pregunta, el capitán imitaba, con el prejuicio que solo la costumbre puede dar, afeminadamente a la nueva idea - Hasta el día en que a ella esto no le parezca divertido. Quizá termine hoy, quizá tenga otros tres eones para responder esta pregunta una vez más.

Drama I

Hay ciertas cosas que uno no cuenta de sí,
ciertas pequeñas, risibles, delicadas
cosas
que uno solamente hace cuando está solo, que no se trata de confianza o cariño.
Se tratan de enfermizo instinto.

A veces son cosas grotescas y simples
como picarse la nariz,
a veces complejas y aberrantes
como
tocarse el dedo meñique del pie izquierdo con el índice de la misma siniestra mano,
mientras se piensa en la persona amada durante un eclipse total lunar que sucede en el otro lado del mundo.

En ellas reside la intimidad.

Cuentista fracasado

Suelo tener muchas ideas para realizar cuentos, aparecen vomitando razones para ser escritas; recordándome, sin embargo, una multitud de razones para escribirlas con calma, o para no escribirlas en lo absoluto*.
Todo esto comenzó cuando tenía 12 años, donde mi sueño era un FanFic de Dragon Ball Z; la historia era sencilla: los seres humanos se daban cuenta del peligro que existía en tener a un saiyajin entre sus habitantes, la inminente decisión de eliminar a todos los saiyajins de la tierra dejaría a Goku en una encrucijada moral; ahí es cuando nos daríamos cuenta que todo esto es recordado por un clon-Goku justo en el momento en el que recupera la conciencia. Evidentemente, todo ese problema de la conciencia y la memoria que pudiera tener un clon acerca de su antepasado me hicieron dejar el proyecto.
Mi siguiente idea era crear un mundo, un mundo de fantasía donde todas las historias de mi mente se decantaran. Tan complicado como poco original que mi incapacidad para enfocarme logro vencer en esa ocasión.
Las ideas van y vuelven, y regresan. Las historias donde el final es claro y conciso como aquella donde la chica finalmente averigua que aquello que todo lo cura está justo dentro de su cabeza (historia que los chicos de 'el secreto' me robaron... Lamentablmente sin prestar mucha atención al lapsus linguae que tanto me gusta); o aquella donde el muchacho entra en un time loop justo frente a un starbucks. Historias aterradoras y preciosas que quedaron perdidas en mi mente. Quizá un día, después de ver una lenta y dramáticamente vacía película (como fue el caso), pueda decirlo sin problemas.

Nessun Dorma

Nadie canta una canción como alguien más, es cierto y obvio. Una afirmación del tipo: "Nadie cantaba esta pieza como lo hiciese Pavarotti" es tan obvia que haría de esta afirmación una verdadera perogrullada...
Sin embargo, debemos decir que pese a que, particularmente, creo que la velocidad de Pavaroti era generalmente acelerada, su dicción era divinamente agradecida, a diferencia de la pronunciación tristona y chapucera de Rubén Dominguez (fíjense cuando dice sulla tua boca... parece que dice chulada boca, su formalidad al cantarla contrasta totalmente con las sobre actuadas versiones de Ihsan Ekber o Plácido Domingo (particularmente me parece que Ekber no tiene la potencia suficiente para vanagloriarse como lo hace y Domingo es toda una diva del escenario), y sin embargo no se excede en esta, haciéndola una obra emocionalmente llena, no per-versa ni vacua (como sinceramente resulta la de sergej larin en la versión de 1998). El sonido sin par se hace presente cuando llegamos a los últimos compases: Comparativamente, ningún tenor, ni Carreras, ni Ekber, ni Larin, que cantase esa canción alcanzaba con tanta precisión las notas como lo hacía Pavarotti. Sin necesidad, como algunos (no diré nombres), de puentes para alcanzar la fuerza en la tercera sílaba de vinceró ni de muletillas en una nota diferente... Pavarotti con la precisión que solo él tenía, podía incluso extender esta tercera sílaba hasta el cuarto tiempo del compás de entrada de la orquesta...

Creo que yo extrañaré al único y desconocido príncipe... Creo que extrañaré la voz de Calàf, el que se consagró como tal en 1972 con la orquesta filarmónica de Londres. Exequias a Pavarotti.

Decidido a trabajar

El párrafo originalmente dice:

It can hardly come as a surprise, then, that Lrueger has recently described this terminological difference in terms highly reminiscent of the latter's challenge to earlier conceptions of virtual reality: "Whereas the HMD folks thought that 3D scenery was the essence of reality, I felt that the degree of physical involvement was the measure of immersion". On Krueger's account, one of the crucial components of physical involvement was lack of bodily encumbrance and, in a testament to the prescience of his thinking, the mixed reality environments now ubiquitous in our world do require a nonencumbered interface. The theoretical under pinnings of Krueger's alternate visio of "artificial reality" have found ther practical fruition in today's mixed reality environments, and the "first generation" model of VR as a disembodied hyperspace free of all material constraints simply no longer has any purchase in our world.

Se tradujo como:

Podría llegar a sorprender, entonces, que Kruger haya recientemente descrito esta diferencia terminológica en términos altamente reminicentes del último desafío a las concepciones iniciales de la realidad virtual: "Mientras que la gente que trabaja con HMD creía que el escenario 3D era la esencia de la realidad, yo sentía que el grado de participación física era la medida de inmersión". En el caso de Krueger, uno de los componentes cruciales de la participación física fue falta de impedimento corporal y, como evidencia de la previsión de su pensamiento, los ambientes de la realidad mixta, ahora ubicuos en nuestro mundo, necesitan una interfaz sin impedimentos. El sustento teorético de la vision alternativa de Krueger sobre la "realidad artificial" ha encontrado su práctica fruición en los ambientes actuales de la realidad mixta, y el modelo de la "primera generación" de VR como un hiperespacio descorporalizado, libre de toda obligación material, simplemente ya no tiene más demanda en nuestro mundo.

No me gusta traducir.

Sin palabras.

Un día común y corriente, la nostalgia nos arrebata todo lo que tenemos construido. Ahí es cuando el Blues se escucha con gozoso sufrimiento: ¿Eres la única mujer que me entiende y ya no estás aquí? ¿Sólo disfrutaba contigo? ¿Moriste después de todo lo que vivimos juntos? ¿No quieres volver? ¿Esa ciudad solo quedará en mi memoria?

Mi primo me dice: "Mi hijo está bien: comiendo, llorando, durmiendo y cagando." Tan rápido y ya aprendió los básicos de la humanidad. Quiero reir, necesito reir... Hazme reir.

Leo a Sabines:

No quiero Paz, no hay paz,
quiero mi soledad.
Quiero mi corazón desnudo
para tirarlo a la calle,
quiero quedarme sordomudo.
Que nadie me visite,
que yo no mire a nadie,
y que si hay alguien, como yo, con asco,
que se lo trague.
Quiero mi soledad,
no quiero paz, no hay paz.

Blues: Run home to me - Eric Clapton

We went down to the seaside,
one cold frosty morning.
Just to go out for a drive,
for an hour or two.

I walked down to the water,
with my love and our baby.
Watched the waves breaking in,
we're enjoying the view.

Then I heard myself saying,
"We should do this more often,
to watch the little ones playing,
on that bright stony shore."

And I wished deep down in my heart,
that we could stay here forever.
In these sweet simple moments,
that will come back no more.

When it's 3 o'clock in the morning,
and something scared you from your rest,
I will gently rock you in my arms,
and lay your little head on my chest,

And when you run, from my arms,
Know we'll always find you.
And when you run, out of loving,
And run home to me. (Run home to me)

And the years fly by so quickly,
Like a plane before my eyes,
And you've grown up into a woman,
Before I had time, had time to realize.

And then you'll run, from my arms,
and we'll always come and find you.
And when you run, out of loving,
then run home to me.

Lord when you run, run out of my arms,
We will always come and find you,
and when you run, out of loving,
then run home to me. (Run home to me)

De Rápido

No he escrito porque mi bro tiene el ordenador y casi no nos vimos en la semana... Pero, este fin salimos rayando como a las 3 de la tarde para Valladolid, donde estuvimos pachangueandola a gusto. Rebeca y Milenko se portaron de poca madre (ellos nos hospedaron), y nos dieron un aventòn de retache, por lo que estuvo muy chingón el asuntito. Conocimos una suerte de pueblitos raros de los que luego subiré fotos.
Luego estuvimos platicando con mucho ánimo la situación de méxico en el blah, blah... Disculpen que escriba poco y con mucha distancia, pero... Buff, hay tantas cosas y tan poco tiempo... Ahora mismo me voy al Reina Sofía, a ver y con un poco de suerte me encuentro a Indira por ahí.