Zoe, estamos contigo.

¿Acaso importa?

Sin duda lo que sobró pasará a reserva. Todo eso que no diste será guardado, quizá otro día se dé.

Si no fuiste lo que él quería, piensa en lo que te guardas, en lo que le guardas... En lo que queda para ti.

No sé qué decir ni qué hacer para verte feliz.

¿Acaso importa?

Siluetas tan delicadas dibujan al amor... Ese amor desgastado, ese amor en boca de todos, ese amor tan suyo, tan tuyo, tan... tan... raspado. Tuya es la opción.

¿De qué hablo? De nada. Sólo digo lo que pienso; solo, [sólo] digo lo que puedo decir.

Días de Otoño

La primera pelí que quiero contarles y que realmente les contaré muy leve, porque de las otras dos estoy casi casi que pensando hacer trabajos en serio...

La película se reduce a una cosa: La mentira como creación, se inventa un mundo, se inventa una mujer y con ello se da esperanza. ¿Importa que sea cierto? No para los que aspiran y anhelan. El anhelo solo necesita esperanza para levantar el vuelo.

Días de Otoño es la mentira tan dolorosa y la esperanza tan vergonzosa. Es destapar la ilusión de unos a sus rasgos característicos más rudimentarios: Lo falso como verdad de vida.

Veanla, vale la pena.

IV Festival Internacional de Cine de Morelia

Un amigo me dijo que solo iba a perder mi tiempo, o eso quiso decirme... Y desoyendo toda indicación me acerqué violentamente.

Suerte, no perdí mi tiempo. Suerte, conocí buena banda. Suerte, vi buenas películas. MALA SUERTE, vi una de Ripstein.

Hoy comienza una serie de comentarios sobre movies del festival, espero que valga la pena leerlo, tal como valió la pena verlas.

Solo

Insuficientes son las palabras.

Sobresentidos y el ensayo... Dos pensamientos en una sola entrada.

- Ayer fui a la Expo Vértice, expresión poco convencional de las creaciones visuales de los profesores de la Escuela Popular de Bellas Artes. De pronto, te encuentras con ejercicios sencillos y profundamente expresivos, donde el sentido de la obra puede llenarse u ocultarse en su propia donación, pero siempre jugueteando en los confines sencillos de lo decible. Había, sin embargo, 4 obras que limitaban mi capacidad de comprensión, que quiza querían hacer precisamente eso... Llegar hasta mi, llegar hasta el lugar donde la proposición séptima del tractatus logico-philosophicum no tiene validez.

Un par de calcetines sucios, parecería una expresión estática, la belleza de lo cercano, de lo personal, de lo cerrado... Su título, "Esta es la distancia que separa al Bellas Artes de Fábrica de Imágenes"(o algo así), le da a los calcetines una carga significativa que quiza sea más campo de los análisis semióticos de rafa montes que los que podría hacer un servidor, pero sí se que esta carga, la de los calcetines por sí mismos, la del lugar donde están presentados, la de las interpretaciones basadas en Baudrillard (en un pequeño comentario hecho por el autor), toda esta simbolización del símbolo que simboliza algún símbolo en particular, produce una sobrecarga de sentido, insuficiente la apodicticidad, insuficiente la adecuación, insuficiente la cosa misma. ¿Qué estamos encontrando? Un sobresentido.

- El ensayo puede significar muchas cosas. Parece ser el lugar donde uno desarrolla un pensamiento previo y bien estructurado que se presenta como resultado de una investigación. ¿Porqué habría de ser otra cosa?

¿Qué sucede realmente en el pensamiento? ¿Cuál es la forma justa del pensar?

La otra forma del ensayo es crear mientras se escribe, crear algo aún no dado, y, como diría Deleuze, pensar en los límites de nuestros seres, pensar sobre lo que no se sabe.

¿Cabrían en esta estructura las contradicciones?

Los amantes son menos latosos

Precisamente en el momento en el que menos tengo ganas de escribir, cuando tengo tanto que hacer y me duele la cabeza, cuando estoy deprimido y estoy molesto... En ese instante, lo que puede salir son palabras amargas y àcidas, no sé, cosas como HAY UN MUNDO DONDE SOLO HAY FELICIDAD, pero no es este... JA!

Me estoy tomando un café, desabrido.

Manocadena me dice un amigo. La honestidad no tiene casa, ¿sabes?

A veces te veo y me espantas, creo que eres un ser intangible y de pronto te puedo ver... ¿Te podrè tocar? Quisiera tocarte, pero no debo.

Casi no siento el día, me la he pasado aburriendote, no es verdad...

Ah! Lector, lectora queridos... ¿Por qué los atormento? Dejemos de escribir un rato.

En los ojos de Zoe.

Si lo que alcanzamos a ver es el mundo perfecto o solo un reflejo de lo que podría y no quiere ser, no lo sabemos. ¿Quién nos niega que esto sea quiza la última canción posible? En mis ojos se refleja todo aquello que quisiera que fuera, pero no quiere ser.

[Es curioso que el nick sea 'Zoe Shostakovich', como si quisiera mostrarnos que el viento de deshielo es musical, canta y desliza un poco de sonidos eclécticos.]

De funerales, de canciones, de escaladas.

Silencio, ruido, alarma. Me muevo inquieto.

Burbusoda participó en nuestro rito oscuro de animales poco creativos: Escalar. Sin embargo, ella llevó su cámara y constituyó desde entonces un proceso que solo había escuchado mentar en boca de Lorena: El arte se adhirió a nuestro ejercicio.

Seguido de eso tuve el gusto de poder escuchar un hermoso disco ofrecido por la dulce chica ya nombrada. Variadito como me gusta, neta: Gracias, Tania.

Estornudo, me rasco, saludo y me muevo.

Cuando uno va a un funeral tiene que encontrarse con múltiples problemas y múltiples verdades chocosas y chocantes:

- No se puede decir nada que no suene a un cliché. Toda tu vida es un cliché, ¿no lo sabían?

- Lo que hace más desdichado el mundo es la esperanza de que esto no sea todo. ¿No sería más atemorizante que solo vivieramos este instante, por toda la eternidad?

- Cuando me muera quiero que se vete la pregunta nefasta de: ¿Y cómo fue? NO LES INTERESA, esas cosas se preguntan por maldito morbo y por ridículo cliché (yo lo hice, sí, pero eso no le quita lo desagradable).


Los cambios de número en esta madre son errores premeditados por una mente ajena a mi.

Creo que tengo un pequeño problema... ¿Qué haré? jejejejeje

Breves del concer de lety servin

- El machismo argentino, es machismo de closet... jejejeje.

- Se necesita valor para seguir creyendo en los reyes magos.

- PINCHE ZOE, NO MAMES, CANTAS POCA MADRE.

- Tengo sueño

- ¿Qué hora es?

Otro yo. Otro, yo. Otro. Yo.

Y yo... ¿qué puedo hacer?
Yo, otro. Imre Kertész.

No he reflexionado jamás sobre problemas que no lo sean.
Ecce Homo. Friedrich Nietzsche.

"Ser un ser que no es mi ser sin dejar de ser mi ser" Dice un dicho actoral que te platican la primera vez que subirás a un escenario.

Kant lo había dicho y no podemos sino aplaudirle: "La conciencia es conciencia de algo, todo está en la conciencia menos la conciencia misma". Yo no puedo saber que estoy (increible, esto lo escribí así, ¿qué quise decir?) [soy] yo sino hay otro que lo reafirme.

¿Por qué entonces no me equivoco al ver una fotografía? ¿Por qué puedo reconocer aquello que fui?



Porque es otro, no soy yo, reconozco a otro como yo; me reconozco como un actor de mi mismo, traducido en la frase actoral: Ser lo que fui, que no es lo que soy, sin dejar de ser lo que soy. Ya no soy, soy otro sin dejar de ser yo. Ser y no-ser apelotonados en una sola conciencia. Entonces entendemos un poquito de Levinas, cuando dice que Mismo (Soy yo Mismo, es Lo Mismo) es tan pequeño comparado con Otro (ese no soy yo Mismo, es Otro; pero ese "Mismo" ya no es "Mismo" sino que es Otro, y debajo nada es lo mismo... Contrafraseando a Jumbo: No estamos en repetición, esta televisión es distinta aunque el capítulo sea el mismo).

Y ahí está una y otra vez Burbusoda (porque todo esto es dulce) recalcándolo, recreando y reafirmando que ese Yo que vemos diariamente no es sino Otro que ve desde mis ojos. Si como Hume remarca no soy sino a partir de todo eso que puedo ver y sentir, a partir de lo que me rodea (una vez más, Hume se le adelanta a Kant), habría que preguntarse qué Yo constituye los pensamientos coloridos de Burbusoda, ¿Qué existencia tienen las cosas apuntaladas?

Lo primero que tenemos que entender es que ese Yo ya no es un Yo memorizado, ya no es ese Yo que detectamos a través de las circunstancias (¡Ah! Yo recuerdo esa playa, yo recuerdo cuando X me abrazó y vimos hacia el cubito gris que sostenía Y. Yo recuerdo todas esas circunstancias y yo recreo al Yo de entonces), no. Lo que tenemos es un mundo aledaño aderezado de sustancias insustanciales, vemos a ese Yo donde nadie puede entenderlo por los alrededores. Solo queda la imagen e incluso ella se encuentra reconfigurada.

¿Qué Yo recuerda Burbusoda? El otro. El Otro.

Sucede entonces lo inevitable, cuando vemos la imagen vemos a otro, vemos a la actriz recitando sus diálogos, vemos a los personajes diciendo sus parlamentos, vemos a yo como Yo despintándose: Vemos cuerpos, vemos rostros, vemos figuras y pinturas, vemos siluetas desdibujadas, pero que siguen refiriéndose al 'Ego'... Yo me hago lejos de mi: No parto de mi para llegar a las cosas, las cosas se configuran para dar lugar a mi.


Cuando vemos la obra tenemos dos terribles problemas fenomenológicos (como si entendiera el tema): 'Yo' no está definido y no puedo reducirme hasta él Cartesianamente (Yo no estoy, estoy en el Otro), la cosa misma se encuentra en constante cambio, desdichada y gozosa.

Burbusoda es irreductible.

Un poemita japonés

Kokoro koso
Kokoro mayowasu
Kokoro nare;
Kokoro ni,
Kokoro,
Kokoro yurusu na.

“Es la mente la que engaña a la Mente,
pues no hay otra mente.
Oh Mente, no te dejes
engañar por la mente.”

(creo que las mayúsculas son de Jaime, no lo sé, creo que quedaría mejor sin las mayúsculas).

Somos polvo y basura molesta entre la basura de la basura de una insignificante parte de la más pequeña partícula de polvo de la pequeñísima sección de una pequeña parte de un pequeño segmento de un insignificante fragmento de CASI todo (un poquito de ese todo).
Hagamos saber con el cuerpo.

The Castle of the mad king

Que cosa más rara. (jejeje, nomás para no perder la costumbre).

Deve-debe-de

Es cuestión breve, cantar y vivir como si la vida no nos fuera en ello.

Irreconocible: Dos individuos que se conocen toda su vida se presentan una noche de invierno.

¿Sabía usted que las palabras son como la cerveza?

Quisiera decir que entiendo, pero no sé de qué hablas.

¡se acabó! No vuelvo a mirarte con estos ojos.

¿Quién anda ahí?

- Ser como ella, ella ser como yo - Divulgo tu palabra.

­­§ 1

Tú
Yo
Nadie

§ 2

Finalidad.

Jqwrtpxznvcb... Y pensé en qué estaba escribiendo.

If I apologised - Gaiman & McKean

If I apologised
it wouldn't make it all unhappen
wouldn't make the darkness go away
If I apologised
it wouldn't mean I was forgiven
wouldn't mean you wanted me to stay

But
it's a dream
when you seem
to be walking into the sun
we're on first
unrehearsed
and we still don't know what we've done
so we don't say anything.

If I apologised
I don't suppose you'd even notice
even though I'd whisper it inside
If I apologised
we could be the perfect couple
Well we could, but only in my mind

but
if you ask
for the mask
then we're stumbling on through the dark
But we wait
it's too late
And we only had to be asked
so we don't say anything.

It couldn't hurt to try it
It couldn't hurt too much to try
It's there beyond the quiet
it couldn't hurt too much to fly...

Parágrafos a la inutilidad

§ 1

Ayer me encontré a cinco personas que cruzaban irresponsablemente la calle de izquierda a derecha y me pregunté si no significaría eso algo, si el universo me estaba tratando de decir cosas como: Vas a atropellar a un imbécil (mensaje que hubiera sido bastante claro, por tanto muy poco sutil, lo cual me hubiera desepcionado del universo), la izquierda se apoderará de la derecha (que implicaría que las pendejadas sociales influyen en el orden universal, pero prefiero pensarlo al revés), te distraeré porque el peligro viene de la derecha (que simbólica o textualmente hubiese sido excesivamente mamón) o tendrás una playera blanca con azul como la de aquél morro que está cruzando la calle cinco cuadras a la derecha de la última persona que se te cruzó (Que por inverosímil quiza sea la correcta).
Decididamente, nada de esto tiene sentido, pero realmente sucedió... ¿Es el sentido algo natural en el individuo? ¿Es esta necesidad de utilidad explicativa algo social o no? Estas preguntas no nos afectarían si no fuera por la grata necesidad de relatar: ¿El relato necesita sentido? Tal parece que no.

§ 2

Hoy sucedió algo parecido: Muchos carros avanzaban lentamente, uno tras otro, rebasaba a uno para encontrarme con otro, en algunos casos incluso más lentos que el anterior... ¿Para qué relatar una cosa tan innecesaria? Pero esa es mi vida, una vida repleta de inutilidades donde lo excepcional es la utilidad y no al revés... Llevemos esto al campo de la ciencia, suceden millones de cosas inútiles a la hora de realizar un experimento, solo nos interesa lo excepcional: El sentido. Nos volvemos adictos a algo excepcional y, como diría Nietzsche hablando de Derecho, volvemos el efecto la causa... Cuando encontramos una razón, una sorprendente razón, vemos todo lo demás en relación a ella; mi novia me dejó porque si no lo hubiera hecho yo no hubiera podido llegar a ser lo que soy, lo que soy ya estaba determinado. Llegué a ser lo que soy, fui y seré; porque así tenía que ser.
Después, todo lo demás se convierte en una incómoda broma: Hombres y mujeres que interrumpen nuestro invaluable sentido y que obligamos a entrar en ese sentido; carros y personas que necesitan tener una razón, por esotérica o científica que sea.

§ 3

De ahí, lo interesante que puede resultar la frase que leí de teclas de cierta estudiante de bellas artes: Dependemos de lo que no existe, Somos dependientes de lo inexistente... Al arribar a los campos invisitables de la transfusión bytesiana, uno se encuentra de frente con un caso insuperable de horror: Somos una falta de realidad física, existimos donde no puede existir cosa alguna... (Miento. Existimos donde nuestra exitencia es un caso de probabilidad y de incertidumbre infinita: La luz y la electricidad nos componen virtualmente de manera innegable.) Y aunque mantengamos nuestro cuerpo, y aún no sepamos de lo que es capaz un cuerpo por sí mismo, comenzamos a vivir y a depender en/de tierras fértiles inhabitables. La computadora conlleva una paradoja icónica de toda la vida humana: Pese a que nos contiene en su totalidad, sus acciones y reacciones, su absoluto suceder carece de verdadera existencia, es solo una existencia virtual (Recordando: Virtual es Potencial, está ahí para actualizarse en cualquier momento y en cualquier momento se realiza (actualiza) sólo para desaparecer ágilmente.

§ 4

Why can't I be you?

Notas desde la guarida

- La gente sigue comentando lo del panda "anti-panda"... Será que soy un gran intelectual que llega a los espíritus humanos o que la gente realmente no tiene nada que hacer.

- Cielos, muchas cosas he escrito en este blog tan raro... Habrá que realimentarse de ello y ver que pasa con el mundo.

Feliz Cumple, Zoe.

¿Recuerdan que empezando el año hice mi ridícula semana de fotografía, exclusivamente para compartirles mi descubrimiento de una soberbia fotógrafa michoacana? Pues bien, ahora ella vuelve a ser el centro de atención de el conglomerado bloguero de Caósmico (alias yo), pues resulta que hoy hace 19 veranos la señorita Zoe daba sus primeras muestras de arte con un performance irrepetible llamado nacimiento.

Para darle estructura a esta felicitación realicé en "El Espacio y la Industria en Spaces" la pregunta de si debemos estar felices (alegres dije) por el cumpleaños de la cumpleañera. Pensémoslo.

Ser sentido o no ser sentido de felicidad y alegría... Ese es el problema, Zoe cumple años y nosotros no sabemos si tiene sentido decir FELICIDADES. Y yo irracionalmente digo que lo hago precisamente porque no lo tiene (solo cito a Cioran para que los que lo necesiten me crean: "El hecho de que la vida no tenga ningún sentido es una razón para vivir, la única en realidad"). ¿Qué importa si me importa? Solo por buscarle razón a la pregunta de si uno debe ser feliz porque se da cuenta de que ha pasado un año más vale la pena decirlo, para que el que no lo crea axiomáticamente lo labure durante toda una vida.

¡FELICIDADES, ZOE! ¡Por que todos los años veas que ser feliz es una cuestión de gustos y no de razones! ¡SALUD! [Brindo con jugo de manzana, pero que diablos].

Fin

[No es mi intención hacer una carta estilo The Breakfast Club, pero algo así saldrá]
Acabaron cursos, algunos los acabamos en peor estado que otros; algunos definitivamente pudimos observar que no habíamos vivido bien todo este tiempo y ahora que han terminado las clases nos fijamos que es un error de perspectiva, nada más.
A veces dan ganas de soñar que la vida es más fácil, a veces dan ganas de soñar siquiera. Hoy, sin embargo, satisfecho el placer desaparece el deseo.
Estoy crudo, leo por enesima vez una "Graciosa" presentación de Power Point sobre posibles comerciales de Master Card; las cosas importantes de la vida son invaluables, me visto como Rabi Shankar sólo para dar la pinta de que mi ser es claro, puro y sacrosanto; por lo demás soy un gustoso feligres de Abraxas.
[Por suerte ni siquiera salió una carta, ni siquiera salió un escrito decente]

Intensifico mis lecturas o eso quiero hacer... Sin embargo, tengo sueño.

P.D. La palabra pondéralo no es una palabra extraña, pero la uso solo cuando ya no estoy hablando con mis cuates, sino trabajando. Escucharme decirla significa que busco trabajar y ya no estoy para citas casuales...

o0o

La ridícula idea de que madurar es llegar al comportamiento que la mayoría tiene me ha llevado a negar precisamente todo lo que soy... Así que en este momento les digo con toda mi nostalgia, mi ira y mi rencor reprimidos: VAYANSE AL DEMONIO.

No pienso madurar para convertirme en una pendeja actitud estereotipada, voy a ser como yo quiera y pueda ser; voy a votar por quien se me antoje y ¿saben qué? Mi voto vale igual que el suyo, pese a que el mío si se pensó no se borregueó como la mayoría de los suyos.

Estoy harto de que me digan que necesito madurar y encontrar cierto equilibrio en mi actitud ante la vida, estoy cansado de escuchar la perorata de "te falta todavía bastante"... ¿Han vivido mi pendeja vida? NO, carajo, NO. El único validado para decirme inmaduro soy yo.

Que sea una persona difícil no me hace una persona inmadura: soy pretencioso, soy infantil, soy ridículo, soy egocéntrico, canto a toda hora y toda canción que recuerde, no soy selectivo ni musical ni socialmente (Tal vez nunca lo sea), me pico la nariz, suelo lanzar flatulencias con gente a mi alrededor, soy indeciblemente idiota y olvido sin problema hasta la más cruel traición, no puedo despreciar mucho tiempo a alguien y amo con rapidez y sinceridad, de la misma manera que odio, escribo terriblemente mal y me niego rotundamente a pensar las cosas antes de decirlas, no creo en los políticos y voto por quien quiera, no por quien deba.

Y tal vez no piense cambiar, ¿por qué? PORQUE ASÍ SOY.

¡¿Alguien más necesita ayuda buscando mis errores?!

Estoy harto, estoy cansado y, ¡oh! Sorpresa de sorpresas, no importa porque todavía tengo que trabajar.

Reseñita

Entré el otro día a la página de Sinuhe y me dí cuenta de que tenía una nueva recomendación, una increible recomendación: Mogwai acababa de sacar el disco Mr. Beast; hoy me encontraba paseando insospechadamente por Mix up y de pronto lo vi, una pequeña cajita cuya etiqueta solo decíame una fantástica cosa: $145... Ese disco es mío.

En pocas palabras acabo de conseguir el nuevo disco de Mogwai y ya lo escuché tres veces. A continuación hago un pequeño comentario inicial de las rolas.

1. Auto Rock (4:17): Una pieza calmada que abren con un pianito tocando solo, recordándonos un poco a Death Cab for Cutie, pero en cuanto avanza la pieza y se agregan otros instrumentos con una delicadeza inusitada (tomando en cuenta que mientras más avanza la pieza más pesada se vuelve), podemos sentir un estilo tan único como Mogwai nos lo ha sabido mostrar durante todos sus discos.

2. Glasgow Mega-Snake (3:33): Parece que Auto Rock es solo la introducción para esta pieza que a los 5 segundos te tiene o clavado en tu asiento absorto por la belleza del conjunto, moviendo tu cabecita al compás, o brincoteando por la fuerza de la interpretación... Imposible decir algo más.

3. Acid Food (3:40): Pieza cantada, se aprecian los filtros para la batería, el teclado con una fuente de campanitas, y la guitarra con cry baby y delay. Si fuese necesario buscarle una figura a esta canción sería (pese a que ni he buscado la letra ni me interesa buscarla) un pequeño viaje con marihuana, un suave contacto con la realidad a través de un solo dedo.

4. Travel is Dangerous (3:59): Insospechadamente, esta canción me recuerda un poco a Tool. Explico, la voz es llega a ser casi tan adhesiva como la de Maynard, los puentes anticlimáticos y la guitarra en crecendo al principio nos hacen ilusionar con un mundo perfecto donde todas tus bandas favoritas hacen una super banda (no, no hablo de la mamada de VH1), en el fondo Mogwai se impone con su propio estilo estirando sus notas en la guitarra líder y azotándonos (masoquistas nosotros, cabe aclarar) con su uso insistente de platillos en las secciones más pesadas.

5. Team Handed (3:58): Excelente pieza para practicar Yoga, la balada hace gala de finura, pero también de firmeza. Mientras que a uno la pieza lo tranquiliza a otros la pieza los desespera; sin embargo, la pieza es relativamente floja.

6. Friend of the Night (5:30): El primer sencillo de este album, insistencias sobre un "loop" en un ritmo de vals saludan a la gente mientras los dos bailamos sin cansarnos, ella me observa antes de desaparecer en mi imaginación, yo sigo bailando, qué diría la gente si dejara de bailar sólo porque mi pareja dejo de existir en una mala broma de mi mente. Razonablemente, bajo los brazos y miro mis zapatos mientras las notas se desvancen.

7. Emergency Trap (3:29): Sencillez desde los primeros compases, una canción para caminar, para ver las flores pisadas por un joven que camina distraidamente, mientras los autos pasan velozmente a tu lado y los perros te ladran sin que puedas siquiera escucharlos, perdido en los compaces de una canción que no pretende ir más allá de una sencilla pieza que nos hace añorar canciones como Mogwai fear Satan donde una sencillez semejante se convertía en una canción de deliciosa fuerza... ¿Quién nos diría que en este nuevo album Mogwai se inclinaría por canciones cortas con una continuidad argumental dentro de cada una?

8. Folk Death 95 (3:32): Música para viajar, ¿qué más puedo decir? ¡Oh! Sí, no cierren jamás los ojos mientras escuchan esta canción, los escalofríos son aguantables y deliciosos, pero adictivos.

9. I Chose Horses (5:12): Esta canción tiene la participación de Tetsuya Fuwagawa de Envy (sigo buscando música de ellos, si alguien tiene avise). Y bueno, más bien es un poema musicalizado y déjenme les digo, pese a que no entiendo el japonés, la pieza sublima la letra... Fuwagawa se convierte en un instrumento mágico, haciendo de la canción un verdadero rizoma, dos lineas que se tiran azarosamente y que se entrecruzan en algún punto.

10. We're No Here (5:38): Disculparán los términos que voy a utilizar a continuación, pero dada la situación en la cual mi experiencia estética rebasa sobre manera al juego del lenguaje donde, generalmente, me desenvuelvo; careciendo por tanto de proposiciones que me puedan relatar los supuestos sentimientos que se me aparecen (mis fenoménicos sentimientos pues), no puedo utilizar nada más: NO MAMEN, neta, NO MAMEN. Pinche rola, está de su poquísima madre, es que no chingues, acá te meas del pinche gusto, chingonería, carajo, chingonería. [Volviendo a proposiciones admisibles para la tradicional corriente intelectualoide que no me lee] No pudieron elegir mejor pieza para terminar este disco... Fabuloso.

Pros: Piezas ni tan cortas como O I Sleep ni tan largas como la ya citada Mogwai fear Satan hacen de este disco un conjunto mucho más compacto y contundente como un todo.

Contras: Exactamente lo mismo, hace que la versatilidad del grupo se sienta un poco oxidada.

Sin embargo, ya lo escuché tres veces y mientras escribía esto lo escuché una vez más... Ustedes dirán si me gustó o no.